Es de noche en las calles de Quebeq. La nieve y la luz que ilumina estos días parecen ocultar las medias vidas de todos los que se esconden tras su mostrador.
Ella camina sola, despacio, observando cada rincón con luz, e imaginándose lo que puede estar ocurriendo en aquellos lugares que no están iluminados. Hace justo un año hizo el mismo recorrido, por la misma calle de su ciudad natal.
Pero hoy todo ha cambiado, el hecho de haberse visto envuelta en un submundo de realidades le impide disfrutar el paseo de la misma forma de siempre.
Ahora ya no se siente limitada por ningún dogma, ni siquiera por el sentimiento que le llevó en su día a creer en ellos.
Ella es La Exiliada, y no, no le resulta sublime la superioridad cultural que le ha conducido a este estado.
Escaparates, gente, tiendas, compras, nieve, bancos, carteles…
Se oye un suspiro, este año no piensa detenerse frete a la pastelería en la que compraba su merienda cuando era niña, esta vez pasará de largo, mirando al suelo si cabe, para que no se le quede grabado en la memoria la franquicia en la que se ha convertido.
* * * * * * * *
Han pasado unas horas ya, y pensándolo bien, muriéndome de frío en este banco tampoco estoy tan mal. Seguro que quieta aquí la vida en la ciudad se detiene, y el 31 del año que viene puedo pasear sin que ningún recuerdo se haya inmutado.
La zapatería donde la abuela iba a que le pusieran sus chapas en los tacones sigue ahí, y seguro que nunca se irá…conmigo aquí… jamás.
Dicen que las cosas que te importan has de protegerlas… y yo… me siento tan culpable por haberte abandonado, mi pequeña vida…
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.
.
Mas no me gustaría que este sentimiento fuera consecuencia únicamente de recuerdos de mi pasado, o de inseguridades y frustraciones de mi presente. No creo que pueda aceptar otra alternativa que la de aferrarme a esto…
A no ser que aquí sentada, justo en este banco, me de cuenta de que nuestra lengua es nuestra cárcel, y nuestra cárcel nuestra patria.
Y entonces huir, a una patria un poco menos virgen, donde no pueda ver la destrucción de las patrias de mis antepasados, donde nada me importe.
* * * * * * * *
Desde fuera ya no parece de aquí, poca gente queda con rasgos autóctonos.
La luz de una farola ilumina el banco donde esta sentada, y cada vez menos, se hace notar su presencia.
Las luces de los alrededores se van extinguiendo con el paso de las horas, y La Exiliada desaparece con ellas conducida por el viaje que emprendió su mirada. Perdida en contradicciones que la dirigen irremediablemente al vacío.
La nieve empieza a descender en vertical, y el magenta del sombrero se convierte en el blanco fuego que paraliza el paisaje y congela los rostros reales.
* * * * * * * *
Es tiempo de recuerdos, de caminos de hojaledas bañadas en agua, de fronteras sin frontera para algunos, de nostalgias no sentidas, de sentimientos no pronunciados, de pronunciamientos de palabras imaginarias, de imaginación aunque no exista sentido… de encontrarle el sentido a una vida sin sentido.
Y no importa el lugar, ni la persona que pronuncie las palabras, ni la ausente belleza perfilada.
A hora no importa la forma, ni el momento en que se entienda. Sólo importa la presencia en unos ojos que no se olviden de lo difícil que resulta el olvido, sobretodo cuando te das cuenta de que solo olvidas los fracasos, tus derrotas, los “proyecto de” que nunca cuajaron.
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:
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Recuerdo tu canción abuela…
“La niña que creció con su tierra,
Y así jugó al juego eterno que su madre le mostró.
A conservar sus raíces ella nunca renunció,
Dando así vida, y perennidad,
A lo que el peso del tiempo consiguió.”
Si tu melodía provocó mi marcha, hoy su recuerdo me hunde en la miseria.
Soy incapaz de conservar nada en lo que nunca creí en un tiempo en el que sobran conservadores.
¿Y cómo entonces salvaguardo su imagen? ¿A quién le explico que esta estampa no es real? ¿Cómo transmito la magia del campanillo de la puerta del lugar de los dulces?
¿Quién va a entender lo especial y único del ambiente amarillento y espeso del calor de un hogar?...
¿Cuándo le diremos a la mayoría que no representa a todo el mundo?
:
:
:
Imágenes cruzadas.
Pensamientos confundidos,
Divagan por ambientes
Tan lejanos y confundidos
Como ellos.
Ídolos tan muertos
Como desconocidos.
Conocidos tan desconocidos
Como los muertos.
Y muertos tan presentes
Como los vivos.
Y en medio,
El sincesar de las mentes
Que no se conforman,
Ni se despistan.
Y 8, 9, 10 motivos.
Y 3, 2, 1 esperanza…
La propia esperanza.
:
:
:
…
Sigo aquí… y me apago, las preguntas sin respuesta me bloquean, y no me dejan seguir.
Hacía tiempo que no me atravesaban palos de hielo el corazón, tanto tiempo que me quedé parada, sin buscar nada, observando únicamente lo que me rodeaba, olvidándome de esto, olvidándome de ti.
Hoy dormiré en este banco, y mis sueños cantarán tu canción, y buscaré a los gatos que comían en el callejón…
Y me darán cobijo… y me darán Quebeq.
27/12/08
18/12/08
Llevo aquí dos meses, y dentro de poco tiempo nos volvemos a encontrar. Pienso esto así, sin más, pero me lanza hacía un abismo que no se si sabré llevar con elegancia y honestidad.
Me pregunto: ¿Qué historias les contamos a los otros a cerca de quienes somos? ¿Qué historias nos contamos a nosotros mismos al respecto? Ya no se trata de saber hacerlo, al fin y al cabo, mejor o peor, da igual, siempre nos acaban poniendo un notable. Lo que podríamos llamar una nota académicamente correcta. Continúo preguntándome a mi mismo, busco y busco, y por desgracia de momento nada. Y es que, uno comienza a preocuparse por el contenido, cuando esta cansado de estafar jugando con las formas opacas que ocultan un vacío absoluto. Los paisajes… aquí el otoño trae otros colores. Muchos colores que juegan a imponerse de manera caótica unos sobre otros, mientras una nube gris, rígida y estática, esconde el sol, que aquí todavía no conocen. Pero rápidamente me enredo en unos versos pomposos y aburridos, que ni siquiera puedo releerlos yo mismo. La ciudad. Sí, aquí hay algo de lo que buscaba al huir. Algo nuevo, muy diferente, incluso inesperado, sin embargo ninguno de los tres adjetivos deben ser confundidos con la fascinación. Y esto merece un pequeño paréntesis, que no advierto con ningún signo estilográfico, pero que los entendidos entenderán, pues todos los que nos fuimos vivimos algo nuevo, lejos de casa, sin que la costumbre nos relaje. Esta ciudad, no me fascinó cuando llegué, ni me ha fascinado todavía. No pretendo hablar mal de ella, solo es cuestión de gustos. Ahora, que lo puedo pensar, me doy cuenta, que mi ciudad, donde sigo viviendo sin estar, me fascinaba todos los días, y quizá por eso era tan feliz. No es la estampa de Nantes lo que me fascina, por eso no envió postales.
Aquí los horarios se cumplen con milimétrica puntualidad, y los minutos tienen el valor que marca el reloj. Tanto es así que las dos avenidas que cortan la ciudad en cuatro cuadraditos pequeños, dejan de irradiar su tráfico de provincias a una hora exacta, para que más tarde las gentes se recojan en su casas cuando anochece, sumiendo la ciudad en silencio de un solo portazo. Los tranvías, siguen deambulo con rumbo fijo, pero ya casi sin sentido, rezagados. El Erdre, cuya imagen solo me viene a la cabeza en la noche, oscuro y ancho, prolongando el silencio que lo bordea, como siempre, nos orienta y nos amenaza cuando vamos borrachos.
Todavía no he visto el castillo, quizá el emblema de la ciudad, y por eso las gentes con las que me he juntado me sean tan afines. Ellos tampoco han visto el castillo. No sé si es casualidad, y me da igual. Con todo esto, llegamos a ellos, a las personas que aquí me rodean, los amigos, los conocidos y los desconocidos. Con los primeros, comparto el gusto por las utopías baratas, como volar a Pekín en un barco de papel, y un coche destrozado que pierde agua y nos hace reír. El segundo grupo, los conocidos, como ciudad pequeña que es esto, se caracterizan por ser como cromos repetidos que de pequeños cambiábamos cada semana, para luego arrepentirnos e intentar recuperarlos otra vez. Es decir, van y vienen, yo los intercambió fin de semana sí, fin de semana no, como ellos hacen conmigo, y ahí reside el gusto. Es algo efímero que no cansa. Por último están los desconocidos, todos ellos, el resto del mundo. De mi mundo claro, en lo que pienso cuando escribo. Quizá por que yo sea aquí el extranjero, y no hablo en términos de fronteras políticas o lingüisticas, este último grupo me inspira un profundo misterio. Cuando me dejan solo mis amigos, ellos no repiten café, observo a estos últimos andar, parlotear. Supongo que es un lujo que ellos no tienen, un momento quieto fruto del paréntesis.
Ya hemos recorrido tres lugares comunes, la estampa, el ambiente y las gentes, y sin embargo todavía no me encuentro en mis palabras. No consigo sentirme a gusto, y ya no se si llegará el día en que sienta que algo vale la pena. Menos mal que Vila- Matas, ese que sabéis que tanto me gusta, se ha dedicado durante tantos años a disertar sobre la literatura del No, sobre el silencio como escritura, y yo como un traidor, o ni siquiera eso, solo un impostor, me acojo a sus palabras, me aferro a ellas, y cuando empiezan a sacudirse e incendiarse en mi mente, siento que conseguiré acabar este texto. Marguerite Duras, citada por mi amigo, que la conoció hasta el culo de anfetaminas, decía : “ la historia de mi vida no existe. No hay centro. No hay camino, ni línea. Hay vastos espacios donde se ha hecho creer que había alguien, pero no es verdad, no había nadie”. Yo todavía no he caído en esa autodestrucción tan devastadora, sin embargo, fijaros ya estoy siendo copista de un copista, recogiendo una cita de un citado.
Cuando me despierto, me enciendo un cigarrillo, y de nuevo me pongo a leer el libro que os estoy copiando. Paso la página, y leo “ No he escrito nunca con ánimo de publicar. Lo hice para los amigos, para reírnos, por pitorreo”. Son palabras de Pepín Bello, mentor de la generación del 27, hoy tan reconocido por lo que nunca escribió, como olvidado por él mismo.
Ahora pienso en nosotros, en la mesita cuadrada sentados comiendo y bebiendo, alegres y emocionados, quizá borrachos. Las paredes pálidas, y por ahí algún dibujo perdido. Pienso en un gran tocadiscos rojo que no existe, mientras la banda sonora de El Principio suena, y ella mira la carátula emocionada por que ese libro le gusta mucho, y alguien bromea con el hecho de que no lo hubiera perdido antes de traerlo. Las ventanas que antes colgaban, ya no están desnudas. Ahora unas cortinas opacas nos protegen, marcan una frontera física sobre esa frontera imaginaría que todos se empeñan en soñar, sobre esos dos mundos en conflicto irreconciliables, que yo como un mediador experimentado manejo con palillos chinos, tratando de mantener el equilibrio en todo el universo. Igual solo son cortinas, y el resto sólo son gilipolleces, estupideces y juegos de palabras y miradas. Hace frío y llueve, eso me han dicho, y por falta de costumbre las calles están vacías. Llego al final del libro, y Vila- Matas, me dice guiñándome un ojo con complicidad, que lo importante del todo es que siempre queda algo, que cualquier biografía no es más que un recuerdo inventado. Seguramente el también sea un mentiroso. Pienso que responder cuando alguien me pregunte por qué no escrito nada aquí, y me digo que ya ni me aucerdo.
No se cuando poner punto y final, me pierdo, y de repente , Lasen se sienta a mi lado y me dice que nos echará de menos, que ahora somos sus únicos amigos. Un monstruo de cien kilos, con sus anillos de oro, me dice todo eso con los ojos pesados, apunto de llorar, no por la hierba que no para de fumar, sino por que desde hace tres meses ya no se siente sólo. Me dice que cundo su cuarto está demasiado vacío abre la ventana, para ver si algo entra por allí y llena su soledad. Siempre que entro en su cuarto, lo veo asomado a su ventana con la cabeza salida como si quisiera volar, huir, desaparecer o que se yo. Sólo se que ahora es feliz, por que ya no volará solo, ya no desaparecerá en el olvido cuando vuelva a Marsella, ya no quiere huir cada vez que abre los ojos. Lo miro sorprendido, como si él, que seguro también tiene sus recuerdos invetados, hubiera querido brindarme un momento de sinceridad para el final de este cuento que estoy copiando.
Pienso que ya tengo algo que contar.
Me pregunto: ¿Qué historias les contamos a los otros a cerca de quienes somos? ¿Qué historias nos contamos a nosotros mismos al respecto? Ya no se trata de saber hacerlo, al fin y al cabo, mejor o peor, da igual, siempre nos acaban poniendo un notable. Lo que podríamos llamar una nota académicamente correcta. Continúo preguntándome a mi mismo, busco y busco, y por desgracia de momento nada. Y es que, uno comienza a preocuparse por el contenido, cuando esta cansado de estafar jugando con las formas opacas que ocultan un vacío absoluto. Los paisajes… aquí el otoño trae otros colores. Muchos colores que juegan a imponerse de manera caótica unos sobre otros, mientras una nube gris, rígida y estática, esconde el sol, que aquí todavía no conocen. Pero rápidamente me enredo en unos versos pomposos y aburridos, que ni siquiera puedo releerlos yo mismo. La ciudad. Sí, aquí hay algo de lo que buscaba al huir. Algo nuevo, muy diferente, incluso inesperado, sin embargo ninguno de los tres adjetivos deben ser confundidos con la fascinación. Y esto merece un pequeño paréntesis, que no advierto con ningún signo estilográfico, pero que los entendidos entenderán, pues todos los que nos fuimos vivimos algo nuevo, lejos de casa, sin que la costumbre nos relaje. Esta ciudad, no me fascinó cuando llegué, ni me ha fascinado todavía. No pretendo hablar mal de ella, solo es cuestión de gustos. Ahora, que lo puedo pensar, me doy cuenta, que mi ciudad, donde sigo viviendo sin estar, me fascinaba todos los días, y quizá por eso era tan feliz. No es la estampa de Nantes lo que me fascina, por eso no envió postales.
Aquí los horarios se cumplen con milimétrica puntualidad, y los minutos tienen el valor que marca el reloj. Tanto es así que las dos avenidas que cortan la ciudad en cuatro cuadraditos pequeños, dejan de irradiar su tráfico de provincias a una hora exacta, para que más tarde las gentes se recojan en su casas cuando anochece, sumiendo la ciudad en silencio de un solo portazo. Los tranvías, siguen deambulo con rumbo fijo, pero ya casi sin sentido, rezagados. El Erdre, cuya imagen solo me viene a la cabeza en la noche, oscuro y ancho, prolongando el silencio que lo bordea, como siempre, nos orienta y nos amenaza cuando vamos borrachos.
Todavía no he visto el castillo, quizá el emblema de la ciudad, y por eso las gentes con las que me he juntado me sean tan afines. Ellos tampoco han visto el castillo. No sé si es casualidad, y me da igual. Con todo esto, llegamos a ellos, a las personas que aquí me rodean, los amigos, los conocidos y los desconocidos. Con los primeros, comparto el gusto por las utopías baratas, como volar a Pekín en un barco de papel, y un coche destrozado que pierde agua y nos hace reír. El segundo grupo, los conocidos, como ciudad pequeña que es esto, se caracterizan por ser como cromos repetidos que de pequeños cambiábamos cada semana, para luego arrepentirnos e intentar recuperarlos otra vez. Es decir, van y vienen, yo los intercambió fin de semana sí, fin de semana no, como ellos hacen conmigo, y ahí reside el gusto. Es algo efímero que no cansa. Por último están los desconocidos, todos ellos, el resto del mundo. De mi mundo claro, en lo que pienso cuando escribo. Quizá por que yo sea aquí el extranjero, y no hablo en términos de fronteras políticas o lingüisticas, este último grupo me inspira un profundo misterio. Cuando me dejan solo mis amigos, ellos no repiten café, observo a estos últimos andar, parlotear. Supongo que es un lujo que ellos no tienen, un momento quieto fruto del paréntesis.
Ya hemos recorrido tres lugares comunes, la estampa, el ambiente y las gentes, y sin embargo todavía no me encuentro en mis palabras. No consigo sentirme a gusto, y ya no se si llegará el día en que sienta que algo vale la pena. Menos mal que Vila- Matas, ese que sabéis que tanto me gusta, se ha dedicado durante tantos años a disertar sobre la literatura del No, sobre el silencio como escritura, y yo como un traidor, o ni siquiera eso, solo un impostor, me acojo a sus palabras, me aferro a ellas, y cuando empiezan a sacudirse e incendiarse en mi mente, siento que conseguiré acabar este texto. Marguerite Duras, citada por mi amigo, que la conoció hasta el culo de anfetaminas, decía : “ la historia de mi vida no existe. No hay centro. No hay camino, ni línea. Hay vastos espacios donde se ha hecho creer que había alguien, pero no es verdad, no había nadie”. Yo todavía no he caído en esa autodestrucción tan devastadora, sin embargo, fijaros ya estoy siendo copista de un copista, recogiendo una cita de un citado.
Cuando me despierto, me enciendo un cigarrillo, y de nuevo me pongo a leer el libro que os estoy copiando. Paso la página, y leo “ No he escrito nunca con ánimo de publicar. Lo hice para los amigos, para reírnos, por pitorreo”. Son palabras de Pepín Bello, mentor de la generación del 27, hoy tan reconocido por lo que nunca escribió, como olvidado por él mismo.
Ahora pienso en nosotros, en la mesita cuadrada sentados comiendo y bebiendo, alegres y emocionados, quizá borrachos. Las paredes pálidas, y por ahí algún dibujo perdido. Pienso en un gran tocadiscos rojo que no existe, mientras la banda sonora de El Principio suena, y ella mira la carátula emocionada por que ese libro le gusta mucho, y alguien bromea con el hecho de que no lo hubiera perdido antes de traerlo. Las ventanas que antes colgaban, ya no están desnudas. Ahora unas cortinas opacas nos protegen, marcan una frontera física sobre esa frontera imaginaría que todos se empeñan en soñar, sobre esos dos mundos en conflicto irreconciliables, que yo como un mediador experimentado manejo con palillos chinos, tratando de mantener el equilibrio en todo el universo. Igual solo son cortinas, y el resto sólo son gilipolleces, estupideces y juegos de palabras y miradas. Hace frío y llueve, eso me han dicho, y por falta de costumbre las calles están vacías. Llego al final del libro, y Vila- Matas, me dice guiñándome un ojo con complicidad, que lo importante del todo es que siempre queda algo, que cualquier biografía no es más que un recuerdo inventado. Seguramente el también sea un mentiroso. Pienso que responder cuando alguien me pregunte por qué no escrito nada aquí, y me digo que ya ni me aucerdo.
No se cuando poner punto y final, me pierdo, y de repente , Lasen se sienta a mi lado y me dice que nos echará de menos, que ahora somos sus únicos amigos. Un monstruo de cien kilos, con sus anillos de oro, me dice todo eso con los ojos pesados, apunto de llorar, no por la hierba que no para de fumar, sino por que desde hace tres meses ya no se siente sólo. Me dice que cundo su cuarto está demasiado vacío abre la ventana, para ver si algo entra por allí y llena su soledad. Siempre que entro en su cuarto, lo veo asomado a su ventana con la cabeza salida como si quisiera volar, huir, desaparecer o que se yo. Sólo se que ahora es feliz, por que ya no volará solo, ya no desaparecerá en el olvido cuando vuelva a Marsella, ya no quiere huir cada vez que abre los ojos. Lo miro sorprendido, como si él, que seguro también tiene sus recuerdos invetados, hubiera querido brindarme un momento de sinceridad para el final de este cuento que estoy copiando.
Pienso que ya tengo algo que contar.
Antes de la vuelta, más madera al fuego de la ignorancia hecha palabra
Hace unos días algún desaprensivo disertaba de esta forma: ¿Algo que nos mueva?Sin duda, el amor... y seguía: ¿Qué sentimos los que no sentimos amor?
Sinceramente, ¿es el amor lo que nos mueve?¿que amor?¿hacia que? acaso el amor, en su esencia, es algo más que una triste palabra.
No trato de analizar el texto que se escribo en B-613, mientras Luna agonizaba por las embestidas de Lorenzo.
Solo leo y escribo, muchas veces evito la reflexión, pues con ella quizás dejaría de escribir. Y "siempre" escribo sin estar, trato de escribir sin más. Claro que pienso pero no lo muevo aparece y lo tiro, lo saco,lo vomito, lo expulso, lo cago, lo dejo, lo digo o lo escribo. Producto, infinidad de veces,de las sustancias, del tiempo, de mi, de vosotros, de París, de la basura, del placer, del desear, del sentir...
Aunque, volviendo al inicio, casi que me quedaría con que el amor es tu mentira,la que tu "decidas", pues también podría decir que tu no decides nada. Aquella en la que tu crees, aquel sueño que buscas. Sin saber porque, pero lo buscas, por muchas justificaciones que le puedas dar, en su esencia (otra vez) no es nada. Tu eres ese amor, tu lo creas, tu lo destruyes, tu lo disfrutas, pero ante todo tu lo sufres.
El placer, quizás sea la clave para el amor contemporáneo pero no es más que placer, no amor. El amor es dolor, la vida es dolor. Pues ¿que sentimos los que no sentimos nada? ni si quiera amor. Solo dolor. La nada lo es todo, pero tu eres el resto. El todo no se acaba en si mismo, pues tras el estas tu. Tu eres el todo, y el todo es el resto.
Todo se puede convertir en nada, pues la realidad se apaga fugazmente ante nuestros ojos. Nuestra cabeza, es decir, nosotros somos los únicos para crear algo (tiene cojones que escriba yo esto, mi incoherencia puede llegar a limites que yo jamas sospeche antes, MENTIRA). Para generar nuestras mentirás, en las que creer, a las cuales tener fe. Pero con la capacidad de que se rompan dulcemente, y vuelvan a crecer otras en el jardín infinito de nuestro pensamiento. Por favor, basta de ataduras, la libertad también es una atadura!!!! Suelta la, se, y luego reflexiona ,pero ante todo se (parece que robo sin ser consciente, Chaplin dijo algo parecido).
La nada nos consume, algunos lee sobre la literatura del NO. Pero y sobre la vida en el No. En el vació repleto de dolor. Donde se te explica como salir del atolladero. Para mi solo queda la mentira, pues la verdad se esfumo hace tiempo. Tan solo, podemos bailar con la posibilidad,pues esta ahí, aunque sea imposible. No por ello debemos perder la cabeza por ella. Aunque sea nuestra mentira favorita. Pues la realidad sigue pegando, sigue doliendo, te esta esperando.
Salta con los dos pies sobre los charcos,con la esperanza de no caer en uno muy profundo. Deja que el barro toque tu piel, debes sentir la suciedad. Regocijate en la basura, sonríe, pero sin tristeza, suelta el lastre y camina el camino inexistente. Pues no lo hay. Solo queda caminar y sonreír.
Aquí os dejo mis ultimas estupideces antes de partir para tierras más conocidas.
Departe de alguien que no sonríe, pero lo intenta. Uno que se tropieza, pero camina, por muy hondo que sea el agujero, solo queda salir de el. La claridad del vacio ya llegara.
Sinceramente, ¿es el amor lo que nos mueve?¿que amor?¿hacia que? acaso el amor, en su esencia, es algo más que una triste palabra.
No trato de analizar el texto que se escribo en B-613, mientras Luna agonizaba por las embestidas de Lorenzo.
Solo leo y escribo, muchas veces evito la reflexión, pues con ella quizás dejaría de escribir. Y "siempre" escribo sin estar, trato de escribir sin más. Claro que pienso pero no lo muevo aparece y lo tiro, lo saco,lo vomito, lo expulso, lo cago, lo dejo, lo digo o lo escribo. Producto, infinidad de veces,de las sustancias, del tiempo, de mi, de vosotros, de París, de la basura, del placer, del desear, del sentir...
Aunque, volviendo al inicio, casi que me quedaría con que el amor es tu mentira,la que tu "decidas", pues también podría decir que tu no decides nada. Aquella en la que tu crees, aquel sueño que buscas. Sin saber porque, pero lo buscas, por muchas justificaciones que le puedas dar, en su esencia (otra vez) no es nada. Tu eres ese amor, tu lo creas, tu lo destruyes, tu lo disfrutas, pero ante todo tu lo sufres.
El placer, quizás sea la clave para el amor contemporáneo pero no es más que placer, no amor. El amor es dolor, la vida es dolor. Pues ¿que sentimos los que no sentimos nada? ni si quiera amor. Solo dolor. La nada lo es todo, pero tu eres el resto. El todo no se acaba en si mismo, pues tras el estas tu. Tu eres el todo, y el todo es el resto.
Todo se puede convertir en nada, pues la realidad se apaga fugazmente ante nuestros ojos. Nuestra cabeza, es decir, nosotros somos los únicos para crear algo (tiene cojones que escriba yo esto, mi incoherencia puede llegar a limites que yo jamas sospeche antes, MENTIRA). Para generar nuestras mentirás, en las que creer, a las cuales tener fe. Pero con la capacidad de que se rompan dulcemente, y vuelvan a crecer otras en el jardín infinito de nuestro pensamiento. Por favor, basta de ataduras, la libertad también es una atadura!!!! Suelta la, se, y luego reflexiona ,pero ante todo se (parece que robo sin ser consciente, Chaplin dijo algo parecido).
La nada nos consume, algunos lee sobre la literatura del NO. Pero y sobre la vida en el No. En el vació repleto de dolor. Donde se te explica como salir del atolladero. Para mi solo queda la mentira, pues la verdad se esfumo hace tiempo. Tan solo, podemos bailar con la posibilidad,pues esta ahí, aunque sea imposible. No por ello debemos perder la cabeza por ella. Aunque sea nuestra mentira favorita. Pues la realidad sigue pegando, sigue doliendo, te esta esperando.
Salta con los dos pies sobre los charcos,con la esperanza de no caer en uno muy profundo. Deja que el barro toque tu piel, debes sentir la suciedad. Regocijate en la basura, sonríe, pero sin tristeza, suelta el lastre y camina el camino inexistente. Pues no lo hay. Solo queda caminar y sonreír.
Aquí os dejo mis ultimas estupideces antes de partir para tierras más conocidas.
Departe de alguien que no sonríe, pero lo intenta. Uno que se tropieza, pero camina, por muy hondo que sea el agujero, solo queda salir de el. La claridad del vacio ya llegara.
17/12/08
Dejémonos embrujar por Cat Stevens
Father And Son
http://es.youtube.com/watch?v=VHjEtykqFmQ
(Father)
It's not time to make a change,
Just relax, take it easy.
You're still young, that's your fault,
There's so much you have to know.
Find a girl, settle down,
If you want you can marry.
Look at me, I am old, but I'm happy.
I was once like you are now, and I know that its not easy,
To be calm when you've found something going on.
But take your time, think a lot,
Why, think of everything you've got.
For you will still be here tomorrow, but your dreams may not.
(Son)
How can I try to explain, when I do he turns away again.
Its always been the same, same old story.
From the moment I could talk I was ordered to listen.
Now there's a way and I know that I have to go away.
I know I have to go.
(Father)
Its not time to make a change,
Just sit down, take it slowly.
You're still young, that's your fault,
There's so much you have to go through.
Find a girl, settle down,
If you want you can marry.
Look at me, I am old, but I'm happy.
(Son)
All the times that I cried, keeping all the things I knew inside,
Its hard, but its harder to ignore it.
If they were right, Id agree, but its them you know not me.
Now there's a way and I know that I have to go away.
I know I have to go.
8/12/08
Alomejor la siguiente no da tanto asco...
Lo siento chicos, yo de vosotros me ignoraría, ni siquiera la leeria...
Vamos a dejar a ésta inútil que divague en sus salidas que únicamente le incumben a ella...
Si, es tan mínima su experiencia que no parece aportar ninguna verdad absoluta.
Bah! que le den por el culo, seguro que son todo alucinaciones...
Bajo vuestra libertad absoluta... siempre.
Llueve, de fondo se escucha el caer de la lluvia, y lévemente el sonar de los coches que no se dieron cuenta de que hoy es un mal dia.
Valencia... cobija en sus calles millones de seres que aspiran diariemente por una vida mejor... para ellos...
Vidas cruzadas por la coincidencia del espacio con la mínima resistencia del tiempo.
Me hundo, soy tan chiquitita que una gota me ha inundado y ahora estoy aquí, entre liquidos que parecen calmar este ansia que lleva torturándome unos dias. Asique, me dispongo a sacarlo todo de mi cabeza, a ver si, una vez fuera, duele un poco menos.
¿Algo que nos mueva?
Sin duda, el amor...
¿Algo que nos paralice?
Sin duda, su ausencia...
Lo siento por todos aquellos que tengan tambores dentro,
hoy siento mucha pena por su plena dedicación a la satisfacción de necesidades ajenas.
Y añado que no me creo nada, que no me ha convencido la excusa nunca llamada de ésta forma.
¿Qué sentimos los que no sentimos amor?
Si lo medimos con esta vara... ¿soledad?
¿Es entonces el amor lo contrario a la soledad sumándole el sexo y el contacto físico?
¿O será de lo contrario una experiencia infinita y atemporal de placer continuo?
.
.
.
Una poya! Eso es justo lo que es el amor, una poya.
Que no me creo nada.
Yo lo definiría como...
un estado de compenetración en algún sentido de 2 mentes humanas, que guiadas por la via directa de la ausencia del dolor, se refugian en ambos dos sintiéndose diferentes al resto.
¡Ay del que se pasó la vida amando a una vaca!
Qué pareja tan diferente, nunca nadie los podrá igualar jamás. Imitarán, pero ellos son únicos...últimos, inigualables, insustituibles, efímeros...ideales...
Ja!, perdón.
Es el cobijo móvil en algo parecido a un hogar, una salida que impida mirarnos al espejo y vernos a nosotros mismos. Un apoyo incondicional en la expresión de una mirada que ya apreciamos como nuestra.
Una mierda, una pérdida de tiempo, y una mentira!
Y mientras, la vida pasa, y aplástan los otros sentimientos o sensaciones que no tienen la grandeza de ese peldaño... y que triste es eso...
Ay! Pobre de mí si algún dia tengo que retractarme de estas palabras...
Un momento...
¿pobre de mi o de mi pareja?
Vamos a dejar a ésta inútil que divague en sus salidas que únicamente le incumben a ella...
Si, es tan mínima su experiencia que no parece aportar ninguna verdad absoluta.
Bah! que le den por el culo, seguro que son todo alucinaciones...
Bajo vuestra libertad absoluta... siempre.
Llueve, de fondo se escucha el caer de la lluvia, y lévemente el sonar de los coches que no se dieron cuenta de que hoy es un mal dia.
Valencia... cobija en sus calles millones de seres que aspiran diariemente por una vida mejor... para ellos...
Vidas cruzadas por la coincidencia del espacio con la mínima resistencia del tiempo.
Me hundo, soy tan chiquitita que una gota me ha inundado y ahora estoy aquí, entre liquidos que parecen calmar este ansia que lleva torturándome unos dias. Asique, me dispongo a sacarlo todo de mi cabeza, a ver si, una vez fuera, duele un poco menos.
¿Algo que nos mueva?
Sin duda, el amor...
¿Algo que nos paralice?
Sin duda, su ausencia...
Lo siento por todos aquellos que tengan tambores dentro,
hoy siento mucha pena por su plena dedicación a la satisfacción de necesidades ajenas.
Y añado que no me creo nada, que no me ha convencido la excusa nunca llamada de ésta forma.
¿Qué sentimos los que no sentimos amor?
Si lo medimos con esta vara... ¿soledad?
¿Es entonces el amor lo contrario a la soledad sumándole el sexo y el contacto físico?
¿O será de lo contrario una experiencia infinita y atemporal de placer continuo?
.
.
.
Una poya! Eso es justo lo que es el amor, una poya.
Que no me creo nada.
Yo lo definiría como...
un estado de compenetración en algún sentido de 2 mentes humanas, que guiadas por la via directa de la ausencia del dolor, se refugian en ambos dos sintiéndose diferentes al resto.
¡Ay del que se pasó la vida amando a una vaca!
Qué pareja tan diferente, nunca nadie los podrá igualar jamás. Imitarán, pero ellos son únicos...últimos, inigualables, insustituibles, efímeros...ideales...
Ja!, perdón.
Es el cobijo móvil en algo parecido a un hogar, una salida que impida mirarnos al espejo y vernos a nosotros mismos. Un apoyo incondicional en la expresión de una mirada que ya apreciamos como nuestra.
Una mierda, una pérdida de tiempo, y una mentira!
Y mientras, la vida pasa, y aplástan los otros sentimientos o sensaciones que no tienen la grandeza de ese peldaño... y que triste es eso...
Ay! Pobre de mí si algún dia tengo que retractarme de estas palabras...
Un momento...
¿pobre de mi o de mi pareja?
7/12/08
En Ciudadela, casi tan posada como éste lugar...
No creo que se haya repetido demasiadas veces esta sensación, no tendrían que ser sus efectos tan devastadores como se acontecen. ¿Cómo es posible que con ésta corta estancia no logre encontrar una rendija por la que apreciar parajes? En serio que no puedo entenderlo. Mientras, en la calle, millones de personas deambulan con su sonrisa en la cara...
En este momento, culparé a la reiteración y a la libertad absoluta que tengo para abrazarla.
No estoy demasiado acompañada de esperanzas, aunque si de sueños. ¿Será que son lo mismo y nadie me lo dijo? Y mientras, yo aquí, preocupada por el encuentro de la esperanza perdida que nunca ví... y sumergiéndome en lo irreal corriendo el riesgo de quedarme allí. Y lo peor, llamándolo así...riesgo.
Aunque todavía no estoy segura, no llego a entender el significado de muchas palabras. Pero hay otras que me gusta utilizarlas a pesar de todo... yo les dí un significado, y ya son reales.
Luego, voy descartando todas aquellas que me hacen sospechar de la veracidad de su aportación en el todo.
No sé, puede que sea una tontería, pero no me parece bonito lo que se hizo con la pretensión de que lo fuera.
Y bueno, por todo esto y más, salgo a la calle, escondida tras un aspecto que no invita nada a hacer amigos, y entro en la Casa de libro.
Bien acompañada, por cierto, de la sirena que hoy se encontraba predispuesta a salir del agua, y calzarse sus botas, rumbo al encuentro de una voz compartida y comprendida.
No es posible elegir, asique salgo de allí con 4 libros más y con 40 euros menos.
¿A quién le molestará tanto que entendamos la cultura? ¿Será por eso que la ponen tan cara?
¿O serán estúpidos todos los autores que permiten que se les hubique en este cubículo?
¿No seré yo la estúpida por pensar que puedo ser menos estúpida frente a la mirada de un Señor Nadie?
A ver si tantos años de estupidez humana han hecho que esta cualidad se convierta en algo propio en nuestras mentes y lo hemos heredado de forma innata...
No se... yo noto mi cabeza pequeña... mierda!!! me han jodido!!!!
.
.
Joder, que tontería, dejaré de decirlo a ver si así resto probabilidades...
Llego a casa, decido esconderme, no abandonar por estos dias mis pocas ganas, y Cortázar me dice:
"En el fondo, lo que pienso de mi obra es que fué tan hermoso escribirla, como hacer el amor con la palabra durante 40 años."
Y aquí me quedo, de acuerdo con éste Señor Alguien, que me da una alternativa, que hace que tenga sentido la fidelidad... y la espera...
Aunque aceptando, obviamente, que me encuentro en un contexto en el que una obra ya no es una obra, sino una más...
Y sabiendo, que ya no hay lectores, ni escritores, sino encuentros casuales...
Y sumiéndome en el caos, en lo más peor de todo, creciendo con todo lo malo, creyendo que me hago grande... mientras desaparezco...
Pero bueno, puede que lleguéis y ya me haya hecho visible, o puede que lo intente con todas mis fuerzas y no lo logre. Hasta entonces, no descartéis las posibilidades.
Y bueno, me encantaría que me encantase la idea de Marruecos, pero... esque entre los granitos de arena yo pasaría tan desapercibida... que alomejor os pierdo y luego la serpiente me encuentra... y no sería bonito... además, quién sabe las cosas que puedo hacer aquí antes de irme a la B-613...
No tengo ganas peke... ni tampoco de encuentros eclipsados por amores fieles, o por fieles amores. Ni de conversaciones corteses, ni de cenas amigables sin poder hablar con mis amigos, ni de nada nada nada. Asique, os espero en Ciudadela y ya negociamos futuros encuentros...
Un abrazo niños...
Ya queda nada...
Y... que sólo son palabras, una vez más, pueden ser tan móviles como yo... y mirar que tenéis una colega incoherente... que os lo digo yo...
En este momento, culparé a la reiteración y a la libertad absoluta que tengo para abrazarla.
No estoy demasiado acompañada de esperanzas, aunque si de sueños. ¿Será que son lo mismo y nadie me lo dijo? Y mientras, yo aquí, preocupada por el encuentro de la esperanza perdida que nunca ví... y sumergiéndome en lo irreal corriendo el riesgo de quedarme allí. Y lo peor, llamándolo así...riesgo.
Aunque todavía no estoy segura, no llego a entender el significado de muchas palabras. Pero hay otras que me gusta utilizarlas a pesar de todo... yo les dí un significado, y ya son reales.
Luego, voy descartando todas aquellas que me hacen sospechar de la veracidad de su aportación en el todo.
No sé, puede que sea una tontería, pero no me parece bonito lo que se hizo con la pretensión de que lo fuera.
Y bueno, por todo esto y más, salgo a la calle, escondida tras un aspecto que no invita nada a hacer amigos, y entro en la Casa de libro.
Bien acompañada, por cierto, de la sirena que hoy se encontraba predispuesta a salir del agua, y calzarse sus botas, rumbo al encuentro de una voz compartida y comprendida.
No es posible elegir, asique salgo de allí con 4 libros más y con 40 euros menos.
¿A quién le molestará tanto que entendamos la cultura? ¿Será por eso que la ponen tan cara?
¿O serán estúpidos todos los autores que permiten que se les hubique en este cubículo?
¿No seré yo la estúpida por pensar que puedo ser menos estúpida frente a la mirada de un Señor Nadie?
A ver si tantos años de estupidez humana han hecho que esta cualidad se convierta en algo propio en nuestras mentes y lo hemos heredado de forma innata...
No se... yo noto mi cabeza pequeña... mierda!!! me han jodido!!!!
.
.
Joder, que tontería, dejaré de decirlo a ver si así resto probabilidades...
Llego a casa, decido esconderme, no abandonar por estos dias mis pocas ganas, y Cortázar me dice:
"En el fondo, lo que pienso de mi obra es que fué tan hermoso escribirla, como hacer el amor con la palabra durante 40 años."
Y aquí me quedo, de acuerdo con éste Señor Alguien, que me da una alternativa, que hace que tenga sentido la fidelidad... y la espera...
Aunque aceptando, obviamente, que me encuentro en un contexto en el que una obra ya no es una obra, sino una más...
Y sabiendo, que ya no hay lectores, ni escritores, sino encuentros casuales...
Y sumiéndome en el caos, en lo más peor de todo, creciendo con todo lo malo, creyendo que me hago grande... mientras desaparezco...
Pero bueno, puede que lleguéis y ya me haya hecho visible, o puede que lo intente con todas mis fuerzas y no lo logre. Hasta entonces, no descartéis las posibilidades.
Y bueno, me encantaría que me encantase la idea de Marruecos, pero... esque entre los granitos de arena yo pasaría tan desapercibida... que alomejor os pierdo y luego la serpiente me encuentra... y no sería bonito... además, quién sabe las cosas que puedo hacer aquí antes de irme a la B-613...
No tengo ganas peke... ni tampoco de encuentros eclipsados por amores fieles, o por fieles amores. Ni de conversaciones corteses, ni de cenas amigables sin poder hablar con mis amigos, ni de nada nada nada. Asique, os espero en Ciudadela y ya negociamos futuros encuentros...
Un abrazo niños...
Ya queda nada...
Y... que sólo son palabras, una vez más, pueden ser tan móviles como yo... y mirar que tenéis una colega incoherente... que os lo digo yo...
6/12/08
Elegía
Sueña uno siempre con volver a casa y que todo siga igual. Que nada cambie, que permanezca todo como lo aún tiernamente recordado. Que lo cotidiano, esa maldita enfermedad de cualquier devenir vital, haya quedado inalterado por las convulsiones del momento. Olvida uno conscientemente las razones, en aquel entonces poderosas, que le hicieron embarcarse hacia un nuevo rumbo, huyendo de lo conocido. Eran válidas entonces, ¿lo son todavía hoy? También evita pensar uno que él mismo ha cambiado, que ya no es el que era, que inexorablemente nada será lo mismo. Pero ahora, enfrentado al destino del retorno, aún con los sueños a medio empezar y ya en medio de ningún lado, ¿a qué aferrarse?
Comienza uno a sentir ráfagas pequeñas pero penetrantes de melancolía. Empieza uno a añorar demasiadas cosas, no sólo a ti o a eso, sino a todo aquello que todavía exhala un sentido. La tecnología apacigua esos sentimientos temporalmente, pero es imposible reprimirlos durante mucho tiempo. ¿Cuánto hace que uno no da un abrazo sincero? Este uno ya no lo recuerda. Un proverbio chino afirma que la gente se arregla todos los días el cabello, ¿por qué no el corazón? ¡Acaso es posible expresarlo mejor?!
Sufre uno por estos sentimientos que lo fustigan sin cesar. A alguno esos sentimientos le recuerdan a aquellos exiliados de la generación del 27, expulsados por el caos, y forzados a vivir un sinvivir, la amarga melancolía, lo desconocido. No a este uno, él no se fue obligado, se fue porque quería. Sin embargo, le asalta el recuerdo, no puede evitarlo, de aquellas gentes que un día abandonaron conscientemente lo querido y lo conocido para buscar un futuro mejor, una vida más digna de ser vivida, o un ideal que por fin diera sentido a sus vidas, en fin, una quimera. Sin pretender serlo, uno habla de los verdaderos luchadores, aventureros, guerreros, aunque no necesariamente los del ámbito militar. Errando en su objetivo, muchos se hallaron presos de su locura, de sus sueños o de la soledad. Lo cierto es que no hallaron o no pudieron encontrar la forma de volver, de regresar, de retomar la vida anterior tal como era antaño vivida, sin más. Espera uno que algún día vuelvan a la posada, aunque ya sólo les queden los recuerdos.
In memoriam
5/12/08
No estar, no ser, no se, quizas
Se que no os ofrezco mucho pero es lo unico que tengo. Aunque algunos hayan renegado de los olvidados, ellos siempre rondan mi cabeza. Carezco de sentido,pues nose por donde ando. Aunque la tardanza cause asperezas es necesaria, pues no todo se ordena, o se estructuras, no se planifica sino se hace sin más.
Cada cual en su momento, o en su deseo, parte hacia la posada para tomar una copa al lado de los conocidos, que comprenden su idioma. Pero no hablo de lenguas sino de idiomas, pueden ser sinonimos para muchos pero en este instante para el hablante existe un avismo entre ellos. Pues debe quedar presente que el no actuar no es olvidar, o incluso no tener presente, aunque en muchos casos sea asi, en este no. Mi fria estupidez continua vagando por vuestros presentes, sin que podais captar las suaves ondas de ese placer, parece bonito pero eso sereis vosotros quien lo... pues yo pretendo justificar una vez más, una noche más,mis actos. Claro esta tras haberlos consumados.
Disculpen los errores pero no me importan, disculpen las incoerencias, pero todo carece de sentido.
Nada vale la pena. Decia Bukowski en uno de sus poemas, pero este no es el caso que pretendo abordar, solo queria decirlo quitandome responsabilidad.
Lo pongo bilingüe para que esten todos contentos, y por que en la web donde lo encontre tambien estaba así.
El señor Bukowski: Se k lo conoceis xo el otro dia lo record y le segui aqui teneis un poco d el:
A NOTE UPON MODERN POETRY
poetry has come a long way, though very slowly;
you aren’t as old as I am
and I can remember reading
magazines where at the end of a poem
it said:
Paris, 1928.
that seemed to make a
difference, and so, those who could afford to
(and some who couldn’t)
went to
PARIS
and wrote.
I am also old enough so that I remember when poems
made many references to the Greek and Roman
gods.
if you didn’t know your gods you weren’t a very good
writer.
also, if you couldn’t slip in a line of
Spanish, French or
Italian,
you certainly weren’t a very good
writer.
5 or 6 decades ago,
maybe 7,
some poets started using
“i” for “I”
or
“&” for “and.”
many still use a small
“i” and many more continue to use the
“&”
feeling that this is
poetically quite effective and
up-to-date.
also, the oldest notion still in vogue is
that if you can’t understand a poem then
it almost certainly is a
good one.
poetry is still moving slowly forward, I guess,
and when your average garage mechanics
start bringing books of poetry to read
on their lunch breaks
then we’ll know for sure we’re moving in
the right
direction.
&
of this
i
am sure.
Come on in!: New poems, 2006, posthumous.
UN APUNTE SOBRE POESÍA MODERNA
la poesía ha recorrido un largo camino, aunque muy lentamente;
no eres tan viejo como yo
y recuerdo haber leído
revistas en las que al final de un poema
ponía:
París, 1928.
por lo visto, eso cambiaba la
cosa, de manera que quienes podían permitírselo
(y algunos que no podían)
se iban a
PARÍS
y escribían.
también soy lo bastante viejo como para recordar cuando los poemas
hacían referencias a los dioses
griegos y romanos.
si no eras ducho en dioses no eras muy buen
escritor.
además, si no eras capaz de collar un verso en
español, francés o
italiano,
con toda certeza no eras un escritor
muy bueno.
hace 5 o 6 décadas,
tal vez 7,
algunos poetas empezaron a usar
“yo” en vez de “Yo”
o
“&” en vez de “y”.
muchos siguen usando el “yo”
con minúscula y muchos más siguen usando el
“&”
convencidos de que resulta
poéticamente muy efectivo y
moderno.
asimismo, la noción más antigua aún en boga en
que si no puedes entender un poema entonces
casi con toda certeza es
bueno.
la poesía sigue avanzando lentamente, supongo,
y cuando un mecánico de coches cualquiera
empiece a llevar libros de poesía para leer
a la hora del almuerzo
entonces sabremos que estamos avanzando en
la dirección
adecuada.
&
de eso
yo
estoy seguro.
¡Adelante!, 2006, póstumo. Traducción de Eduardo Iriarte.
2/12/08
Una mierda del pasado que sigue apestando el futuro
Hoy es un día cualquiera.
Te has levantado, has mirado por la ventana, y después de degustar las delicias de la mamius, te has lanzado a la calle.
Impasible, sereno. Tu mirada roza el agujero negro en el que radican las experiencias furtivas de “la gente común”. Sin dejarte ver, sólo estás al alcance de aquel que haga de su existencia un pensamiento divino.
Hoy no participarás en ninguna conversación de gran elocuencia tristemente aparente.
Acabas de recordar un sueño que lleva acechándote desde que el uso de razón dejó de ser espontáneo y se convirtió en una constante.
Intentas reconstruirlo:
Te encontrabas perdido, como ciego. Pero no era la ceguera de aquel que nunca ha visto. En ti, la sensación comenzó justo por el final. Había un mundo más allá de tu campo visual, podías reconocerlo. Indirecta o directamente, tú no habías nacido para vivir con los ojos cerrados.
Inquieto, veloz, seguro de estar en el camino, nada de atajos. Las cosas que sabes, necesariamente tienes que haberlas vivido.
De repente, un ruido intenso se mete en tu cabeza. Pero esta intensidad sólo delata la existencia de algo diferente.
Una nueva canción… millones de cascabeles suenan al compás de un nuevo ritmo.
Permaneces inmóvil contemplando el son que podría aproximarse a la sonrisa de “una niña perdida”.
Que dulzura transmiten esos ojos acompañados por la seguridad de aquel que sabe que nada es seguro…
Un nuevo mundo, un camino diferente...
-Acércate, déjame que te cuente, por primera vez, el mundo que ven mis ojos. Tú serás mi compañero, mi mitad.
Delátame. Conviértete en un niño. Ríe, sonríe y llora conmigo. Muéstrame todo lo que te venga en gana.
Dame vida y déjame darte toda la que a mi me sobra, es lo único que puedo ofrecerte.
Los senderos se fueron estrechando al paso de los dos. Nuevas melodías te recuerdan aquello de los sentimientos que navegan en alcohol.
En poco tiempo los cuerpos se fundieron como el alma que acaba por poseer a un incauto. Y vuelves a nacer.
-Crearemos algo juntos, algo nuevo. ¿El primer paso? Créame y déjame que te cree yo a ti. Entra en mí, te regalo mi inocencia. Hazme sentir el pecado… no pares… nunca.
Estas palabras entraban en ti como un vaso de agua en un niño sediento.
Todo era tan real que la ficción pasaba desapercibida.
¿Quién necesita a la gente? Sólo tu… Solos tú y yo. Recorramos el mundo. Entra en mi vida, pero nunca dejes de soñar…
Te creíste las palabras, las hiciste tuyas. Pero ella nunca olvidó que las palabras son un invento, tal vez tu sí.
Tu única salida fue la reiteración. Te aferraste al mundo inventado, y pensaste que no había ninguna posibilidad de cambiarlo.
Hasta que un día la ficción se convirtió en el estúpido velo del que siempre hablábamos, y cubrió, a propósito, cada rincón que tenia luz.
-Sé sincero mi pequeño pirata. Que soy tu… ¿o esque acaso no recuerdas nuestra unión? Nunca dije que fuera fácil. Nunca te prometí nada. Jamás mencioné un estado de perennidad absoluto, porque nunca lo quise.
Pero sonríe, házmelo una vez más…cambia esa cara… que mis ojos brillan demasiado…y tiemlo…
Progresivamente te fuiste olvidando de lo obvio. Si, desgraciadamente, los seres humanos tendemos a asumir lo evidente como algo intransformable e indeformable. Pero hay un error… hasta la evidencia más suprema tiene unos ojos.
Conducido por el temor de perderte a ti mismo te fuiste alejando de la música que te había dado la vida.
-¿Porqué? ¿Por qué me dejas sola? …
Está bien, seguramente fue por mis súplicas de que no olvidaras aquello de las pequeñas cosas. Tal vez te molestó que mis gestos y mis renegares no fueran acompañados de palabras.
Ya habíamos hablado de este momento, pero nunca pensé que lo fueras a hacer de esta forma… siempre supe que serías tu… ¡Pero que convencida estaba de tu amor eterno!
Y dime: ¿de que me valen tus palabras si siempre te esfuerzas por demostrarme que no hay correlación entre tu cerebro y tu puta boca?
Tú pensaste una salida. La más rápida, la más fácil.
Al cabo del tiempo todo degeneró en encuentros repentinos que te devolvían las ganas de aquel sueño eterno. Nuevamente te los creíste, te los creíste todos. Te dejaste envolver en los significados que irremediablemente te devolvían al pasado.
Pero al cruzar la puerta… volvía tu realidad, tu nueva realidad. La que habías creado tú solo. Y te acordabas de todos los silencios que hicieron posible aquel mundo.
Ahora, sentado en el mismo andén que hace cuatro años, te das cuenta de que las palabras que nunca salieron de tu boca fueron las culpables de crear algo para lo que no estabas preparado.
Y te acuerdas también, del valor de lo efímero de las palabras sí sentidas por aquella niña perdida.
Pero todo ha cambiado.
Tal vez ya sea tarde.
Porque ¿sabes lo que siguen faltando en estas palabras…?
Las tuyas, hombre niño.
¿Y sabes las que vienen ya sobrando?
Las mías…
Te has levantado, has mirado por la ventana, y después de degustar las delicias de la mamius, te has lanzado a la calle.
Impasible, sereno. Tu mirada roza el agujero negro en el que radican las experiencias furtivas de “la gente común”. Sin dejarte ver, sólo estás al alcance de aquel que haga de su existencia un pensamiento divino.
Hoy no participarás en ninguna conversación de gran elocuencia tristemente aparente.
Acabas de recordar un sueño que lleva acechándote desde que el uso de razón dejó de ser espontáneo y se convirtió en una constante.
Intentas reconstruirlo:
Te encontrabas perdido, como ciego. Pero no era la ceguera de aquel que nunca ha visto. En ti, la sensación comenzó justo por el final. Había un mundo más allá de tu campo visual, podías reconocerlo. Indirecta o directamente, tú no habías nacido para vivir con los ojos cerrados.
Inquieto, veloz, seguro de estar en el camino, nada de atajos. Las cosas que sabes, necesariamente tienes que haberlas vivido.
De repente, un ruido intenso se mete en tu cabeza. Pero esta intensidad sólo delata la existencia de algo diferente.
Una nueva canción… millones de cascabeles suenan al compás de un nuevo ritmo.
Permaneces inmóvil contemplando el son que podría aproximarse a la sonrisa de “una niña perdida”.
Que dulzura transmiten esos ojos acompañados por la seguridad de aquel que sabe que nada es seguro…
Un nuevo mundo, un camino diferente...
-Acércate, déjame que te cuente, por primera vez, el mundo que ven mis ojos. Tú serás mi compañero, mi mitad.
Delátame. Conviértete en un niño. Ríe, sonríe y llora conmigo. Muéstrame todo lo que te venga en gana.
Dame vida y déjame darte toda la que a mi me sobra, es lo único que puedo ofrecerte.
Los senderos se fueron estrechando al paso de los dos. Nuevas melodías te recuerdan aquello de los sentimientos que navegan en alcohol.
En poco tiempo los cuerpos se fundieron como el alma que acaba por poseer a un incauto. Y vuelves a nacer.
-Crearemos algo juntos, algo nuevo. ¿El primer paso? Créame y déjame que te cree yo a ti. Entra en mí, te regalo mi inocencia. Hazme sentir el pecado… no pares… nunca.
Estas palabras entraban en ti como un vaso de agua en un niño sediento.
Todo era tan real que la ficción pasaba desapercibida.
¿Quién necesita a la gente? Sólo tu… Solos tú y yo. Recorramos el mundo. Entra en mi vida, pero nunca dejes de soñar…
Te creíste las palabras, las hiciste tuyas. Pero ella nunca olvidó que las palabras son un invento, tal vez tu sí.
Tu única salida fue la reiteración. Te aferraste al mundo inventado, y pensaste que no había ninguna posibilidad de cambiarlo.
Hasta que un día la ficción se convirtió en el estúpido velo del que siempre hablábamos, y cubrió, a propósito, cada rincón que tenia luz.
-Sé sincero mi pequeño pirata. Que soy tu… ¿o esque acaso no recuerdas nuestra unión? Nunca dije que fuera fácil. Nunca te prometí nada. Jamás mencioné un estado de perennidad absoluto, porque nunca lo quise.
Pero sonríe, házmelo una vez más…cambia esa cara… que mis ojos brillan demasiado…y tiemlo…
Progresivamente te fuiste olvidando de lo obvio. Si, desgraciadamente, los seres humanos tendemos a asumir lo evidente como algo intransformable e indeformable. Pero hay un error… hasta la evidencia más suprema tiene unos ojos.
Conducido por el temor de perderte a ti mismo te fuiste alejando de la música que te había dado la vida.
-¿Porqué? ¿Por qué me dejas sola? …
Está bien, seguramente fue por mis súplicas de que no olvidaras aquello de las pequeñas cosas. Tal vez te molestó que mis gestos y mis renegares no fueran acompañados de palabras.
Ya habíamos hablado de este momento, pero nunca pensé que lo fueras a hacer de esta forma… siempre supe que serías tu… ¡Pero que convencida estaba de tu amor eterno!
Y dime: ¿de que me valen tus palabras si siempre te esfuerzas por demostrarme que no hay correlación entre tu cerebro y tu puta boca?
Tú pensaste una salida. La más rápida, la más fácil.
Al cabo del tiempo todo degeneró en encuentros repentinos que te devolvían las ganas de aquel sueño eterno. Nuevamente te los creíste, te los creíste todos. Te dejaste envolver en los significados que irremediablemente te devolvían al pasado.
Pero al cruzar la puerta… volvía tu realidad, tu nueva realidad. La que habías creado tú solo. Y te acordabas de todos los silencios que hicieron posible aquel mundo.
Ahora, sentado en el mismo andén que hace cuatro años, te das cuenta de que las palabras que nunca salieron de tu boca fueron las culpables de crear algo para lo que no estabas preparado.
Y te acuerdas también, del valor de lo efímero de las palabras sí sentidas por aquella niña perdida.
Pero todo ha cambiado.
Tal vez ya sea tarde.
Porque ¿sabes lo que siguen faltando en estas palabras…?
Las tuyas, hombre niño.
¿Y sabes las que vienen ya sobrando?
Las mías…
30/11/08
Tituriiiii
Bueno, aqui estamos verdad?
Porque estamos,no?
Porque nos gusta esta iniciativa, verdad?
Porque fué nuestra elección, no?
Porque no debería sentirme violada en nigún momento cuándo comparto estas cosas, cierto?
Claro niña, no hay tapujos aquí, y nadie te ha penetrado. Tu la cojiste, la metiste dentro y disfrutaste, verdad?
¿O esque cuando despertaste la habitación estaba vacia y se encontraban todos tras un cristal observando cómo te follabas al aire?
No, eso jamás...
¿A que no chic@s?
¿A que no tengo porqué llorar?
¿A que sólo es la falta de recusos, ehh?
Y nada más, no es nada más que eso, el tiempo que es escaso.
Seguro que a todos nos siguen quedando las mismas ganas.
No lo dudo...
Porque estamos,no?
Porque nos gusta esta iniciativa, verdad?
Porque fué nuestra elección, no?
Porque no debería sentirme violada en nigún momento cuándo comparto estas cosas, cierto?
Claro niña, no hay tapujos aquí, y nadie te ha penetrado. Tu la cojiste, la metiste dentro y disfrutaste, verdad?
¿O esque cuando despertaste la habitación estaba vacia y se encontraban todos tras un cristal observando cómo te follabas al aire?
No, eso jamás...
¿A que no chic@s?
¿A que no tengo porqué llorar?
¿A que sólo es la falta de recusos, ehh?
Y nada más, no es nada más que eso, el tiempo que es escaso.
Seguro que a todos nos siguen quedando las mismas ganas.
No lo dudo...
Por si surgen las dudas, sólo es el cariño que recibo mientras hacemos el amor...
Cómo decirte...
Cómo explicarte que no me convertí en esto de forma voluntaria. Que las patadas, las palabras, los golpes, los abusos, y los buenos momentos me construyeron.
Y ahora, perdida entre afirmaciones, negaciones, y reafirmaciones, siento que no es el tiempo el que me impide contarlo, sino la relevancia de las palabras que, salvo en el caso de que sean pedidas, se diluyen bajo la multitud de efectos colaterales que influyen a una persona.
Nunca tuve fuerzas resevadas para explicaciones, y jamás me guardé las ganas. Las plasmo vomitando las letritas que consiguen calmar mi ansia de gritarle al mundo entero lo que, en este caso, sólo tendría que decirte a ti.
Sería absurdo pensar que soy la única que vomita, pero ésta es mi forma de hacerlo. Así, guardándo ésto en una posada a la que nunca vas a poder acceder. Contándole esto a gente a la que nunca le vas a impotar, y dejándo al margen el escaso sentido que cobran las palabas sin ti.
Quedándome vacia para que cuando estés a mi lado no exista ya esta inquietud. Simplificándolo todo, hasta que pierdo el interés.
Qué asco me doy, y que doy....lo sé....
No es mejor ni peor opción que la tuya, simplemente, es una. Y me siento mejor, cada vez un poco más mejor.
No es la ausencia de momentos una molestia palpable, ni el recuerdo algo relevante; sino la falta de un sentido, un conector que reavive lo que siento cuándo me rozan tus labios, algo que nunca se marche... o de lo contrario, algo que nunca se haya quedado.
Y llegados a éste punto, la necesidad de culpabilizar a alguien, y quedarme tranquila con mi hipocresía, sentada en esta silla, frente a las causas por las que no te quiero, por las que no quiero quererte y por las que nunca te quise.
Cómo explicarte que no me convertí en esto de forma voluntaria. Que las patadas, las palabras, los golpes, los abusos, y los buenos momentos me construyeron.
Y ahora, perdida entre afirmaciones, negaciones, y reafirmaciones, siento que no es el tiempo el que me impide contarlo, sino la relevancia de las palabras que, salvo en el caso de que sean pedidas, se diluyen bajo la multitud de efectos colaterales que influyen a una persona.
Nunca tuve fuerzas resevadas para explicaciones, y jamás me guardé las ganas. Las plasmo vomitando las letritas que consiguen calmar mi ansia de gritarle al mundo entero lo que, en este caso, sólo tendría que decirte a ti.
Sería absurdo pensar que soy la única que vomita, pero ésta es mi forma de hacerlo. Así, guardándo ésto en una posada a la que nunca vas a poder acceder. Contándole esto a gente a la que nunca le vas a impotar, y dejándo al margen el escaso sentido que cobran las palabas sin ti.
Quedándome vacia para que cuando estés a mi lado no exista ya esta inquietud. Simplificándolo todo, hasta que pierdo el interés.
Qué asco me doy, y que doy....lo sé....
No es mejor ni peor opción que la tuya, simplemente, es una. Y me siento mejor, cada vez un poco más mejor.
No es la ausencia de momentos una molestia palpable, ni el recuerdo algo relevante; sino la falta de un sentido, un conector que reavive lo que siento cuándo me rozan tus labios, algo que nunca se marche... o de lo contrario, algo que nunca se haya quedado.
Y llegados a éste punto, la necesidad de culpabilizar a alguien, y quedarme tranquila con mi hipocresía, sentada en esta silla, frente a las causas por las que no te quiero, por las que no quiero quererte y por las que nunca te quise.
29/11/08
Abro los ojos.
Entre el mar que cabe en una mirada puedo distinguir siluetas de personas.
Escucho, y entre las voces se oye un susurro que parece inspirado por el frágil aliento característico de las personas que pocas veces se hacen escuchar. Cómo lo entiendo... está pidiendo ayuda, y a nadie parece importarle.
Salgo a la calle, y la mayoría hace constar sus formas por todo el mundo. Son muchas voces juntas que no dicen nada, pero contando con lo lejos que se encuentra el pronunciamiento de la tan esperada vedad, se les oye, tanto, tanto, tanto, que me dan lástima todas las vidas que se esconden en el subsuelo. Allí, donde no cabe otro mundo, donde no hay agua...ni aire.
Sin embargo el susurro no cesa... salvo las veces que lo hace.
Soledad...
¿Cómo puede resultar tan atractiva y tan odiosa a la vez?
¿Una persona? ¿Una personalidad?
Si ese sentimiento es tan común y al mismo tiempo tan despreciable no puede ser cierto que únicamente aquellos que se confunden en la masa lo posean.
Un intento ridículo de darle sentido a lo que, por ser fruto de una construcción cultural, carece de sentido en su base.
Raíces que nunca lo fueron. Pretensiones de naturalizar lo que nunca nos fué dado por parte de la Naturaleza.
Un intento de salvaguardar las reacciones emocionles apartando la mirada cuando éstas te miran fijamente. Todo está pedido aunque nada parezca estarlo.
Esta construcción humana en la que vivimos ha fallado, y lo único que podemos hacer ante ésta situación es fingir. Fingir por el miedo que provoca aceptar que no hay basureros lo suficientemente grandes como para abarcar tanta mierda.
¿Dónde tiramos entonces todos los desperdicios?
Vidas repletas, no cabe nada más dentro de ellas, todos estamos demasiado ocupados, y ya sólo queda llorar; y seguir preguntándote de dónde vienen esas lágrimas, y cuál sería la mejor forma de hacer que desaparecieran.
Aquí, justo en este momento, entra en juego la palabra que inventó la primera persona que llegó a ésta conclusión, la mentira.
Poco queda pues que decir, y pocas opciones que tomar.
La primera es el suicidio, la segunda la hipocresía, y nisiquiera me apetece saber cuál es la tercera.
Por otra parte, existen muchas formas de suicidio, hagámonos valer de la multitud de conceptos que ya se han inventado... como la magia, que es capaz de hacer que pase desaprecibida una persona que ya está muerta, que nada tiene ya que dar, que se quedó dormida en un sueño eterno y sólo siente cuándo la desvelan de forma inmortal.
Tal vez haya algún muerto que la coja de la mano y le enseñe que, a pesar de todo, su muerte es suya, y nadie jamás podrá quitársela.
Alomejor aún queda algo que lamer de las migajas del consuelo...
O alomejor no es tan horrible la espera de que el color negro que bordea sus ojos se apodere de toda su cara.
Es más, es posible que ya tenga el cuerpo cubierto de negro, y por lo menos haya descartado la opción de volver a tener piel.
Y entonces, perfilará la siguiente molestia; el frio. Eso que provoca temblores internos y la cierra automáticamente por dentro impidiendo que entre cualquier cosa que venga de fuera...
Pero otro dia, en otro momento, cuando haya asumido que éstas palabras son tan absurdas como la pesadilla que las inspiró.
Cuando aún las odie un poco más...
NO ES EXTRAÑO CONFUNDIR EL ROJO CON LA SANGRE, NI LO VOLÁTIL CON EL AIRE, NI MENOS EXTRAÑO ES CONFUNDIR LOS SENTIMIENTOS REALES CON LAS PALABAS INDEPENDIENTES, QUE A PESAR DE ENTENDERLAS, NUNCA FUERON PRONUNCIADAS... NI PALPADAS.
Entre el mar que cabe en una mirada puedo distinguir siluetas de personas.
Escucho, y entre las voces se oye un susurro que parece inspirado por el frágil aliento característico de las personas que pocas veces se hacen escuchar. Cómo lo entiendo... está pidiendo ayuda, y a nadie parece importarle.
Salgo a la calle, y la mayoría hace constar sus formas por todo el mundo. Son muchas voces juntas que no dicen nada, pero contando con lo lejos que se encuentra el pronunciamiento de la tan esperada vedad, se les oye, tanto, tanto, tanto, que me dan lástima todas las vidas que se esconden en el subsuelo. Allí, donde no cabe otro mundo, donde no hay agua...ni aire.
Sin embargo el susurro no cesa... salvo las veces que lo hace.
Soledad...
¿Cómo puede resultar tan atractiva y tan odiosa a la vez?
¿Una persona? ¿Una personalidad?
Si ese sentimiento es tan común y al mismo tiempo tan despreciable no puede ser cierto que únicamente aquellos que se confunden en la masa lo posean.
Un intento ridículo de darle sentido a lo que, por ser fruto de una construcción cultural, carece de sentido en su base.
Raíces que nunca lo fueron. Pretensiones de naturalizar lo que nunca nos fué dado por parte de la Naturaleza.
Un intento de salvaguardar las reacciones emocionles apartando la mirada cuando éstas te miran fijamente. Todo está pedido aunque nada parezca estarlo.
Esta construcción humana en la que vivimos ha fallado, y lo único que podemos hacer ante ésta situación es fingir. Fingir por el miedo que provoca aceptar que no hay basureros lo suficientemente grandes como para abarcar tanta mierda.
¿Dónde tiramos entonces todos los desperdicios?
Vidas repletas, no cabe nada más dentro de ellas, todos estamos demasiado ocupados, y ya sólo queda llorar; y seguir preguntándote de dónde vienen esas lágrimas, y cuál sería la mejor forma de hacer que desaparecieran.
Aquí, justo en este momento, entra en juego la palabra que inventó la primera persona que llegó a ésta conclusión, la mentira.
Poco queda pues que decir, y pocas opciones que tomar.
La primera es el suicidio, la segunda la hipocresía, y nisiquiera me apetece saber cuál es la tercera.
Por otra parte, existen muchas formas de suicidio, hagámonos valer de la multitud de conceptos que ya se han inventado... como la magia, que es capaz de hacer que pase desaprecibida una persona que ya está muerta, que nada tiene ya que dar, que se quedó dormida en un sueño eterno y sólo siente cuándo la desvelan de forma inmortal.
Tal vez haya algún muerto que la coja de la mano y le enseñe que, a pesar de todo, su muerte es suya, y nadie jamás podrá quitársela.
Alomejor aún queda algo que lamer de las migajas del consuelo...
O alomejor no es tan horrible la espera de que el color negro que bordea sus ojos se apodere de toda su cara.
Es más, es posible que ya tenga el cuerpo cubierto de negro, y por lo menos haya descartado la opción de volver a tener piel.
Y entonces, perfilará la siguiente molestia; el frio. Eso que provoca temblores internos y la cierra automáticamente por dentro impidiendo que entre cualquier cosa que venga de fuera...
Pero otro dia, en otro momento, cuando haya asumido que éstas palabras son tan absurdas como la pesadilla que las inspiró.
Cuando aún las odie un poco más...
NO ES EXTRAÑO CONFUNDIR EL ROJO CON LA SANGRE, NI LO VOLÁTIL CON EL AIRE, NI MENOS EXTRAÑO ES CONFUNDIR LOS SENTIMIENTOS REALES CON LAS PALABAS INDEPENDIENTES, QUE A PESAR DE ENTENDERLAS, NUNCA FUERON PRONUNCIADAS... NI PALPADAS.
25/11/08
Llega tarde pero llega...
Bueno, ya tenemos intenet, aunque funciona un poco chungo las veces que funciona. Pero no pasa nada, ya hemos puesto reclamaciones y cosas, no os vayais a pensar que nos han timado... otra vez, nada más lejos de la realidad.
Y bueno, voy a colgar lo que os escribí que aun no habia podido y estaba en el pc de anaís, un beso niños. Muuuuuuuuuuuuuuuuak!!!!!!!!!!!!!!
Mientras te adentras en el camino que algún día nos encontró, apuro el momento que te hará recordar el instante borroso que te hizo soñar.
Me regocijaré en los minutos, en las miradas, en las palabras sentidas, en todas las sonrisas que confundidas por la angustia que produce esa palabra,…el pasado, han sido reducidas a meros recuerdos.
¿Qué tuvo de diferente?
Algo nuevo.
Por primera vez conscientes, algo nuevo para cada uno de nosotros, un nuevo destino que a menudo, pasaba desapercibido por la velocidad del tiempo.
Un instante.
Miradas escondidas tras nosotros se fundieron, sin pretenderlo, en lo que, para todos fué, “nuestro viaje”.
¿Aún eres capaz de sentirlo?
¿Crees que esa sensación acabará en el mismo rincón de la memoria donde está todo lo olvidado?
Tal vez si, pero si sucede no habrá penas, ni llantos. Ni siquiera nostalgia. Solo recuerdos plasmados en papel que de vez en cuando se cruzarán en el camino, devolviéndonos, como mínimo, a un segundo de nuestro antiguo tiempo.
¿Y qué es eso sino la tortuosa tranquilidad en la que nos cobijamos en el aún presente, eterno año?
¿Acaso nuestras palabras deberían contemplar la excepción que, ya afirmamos, no existiría?
No chicos, no hay diferencia, ni excepción, ni reglas. A mi Rai!
Somos así.
Puede que un poco de lejanía, un poco de indiferencia, un poco de ausencia, nos haga ver que todo lo que hemos imaginado creyendo que nunca ocurriría, ya ha ocurrido…sin darnos cuenta, dejándonos llevar por la ola que rebasa en algunos momentos nuestra capacidad de negación destruyendo todo lo que pasa por su lado para, dos minutos después convertirse en mar en calma.
Por supuesto no ocurre lo mismo en la realidad exterior, que se empeña en ser tan puta. Pero si en otro lugar, dentro de nosotros, en nuestra infalible y tan preciada memoria, en la parte donde se encuentra la imaginación de un niño.
Soñadores…y tan felices en ese rincón cualquiera…
Recuerdo…
Los olores, el sonido de una risa, la luz de esta pequeña ciudad tan absurdamente destruida pero irremediablemente especial, el soul de nuestro pequeño artista nantés… un cascabel…
Las partidas que tan interminables se hacían desde fuera… el café, y el agua con gas. Disfraces, y muchas noches. Palabras…, una mirada que, aun escondida tras la pequeña cofia invisible que todos llevamos, bastaba para forjar “el sentido”.
El osito que ya se nos hizo grande y se fue de casa, y la facilidad de evasión compartida con aquel que siempre supo que la capacidad de memorizar nombres es un don con el que no me han otorgado.
.
.
.
Una isla, mil momentos, una guitarra y muy pocas luces. Pero con eso no bastaba.
Evasión, compromiso, decepción, y una sonrisa, siempre, justo al final, una sonrisa.
Litros de alcohol, bancos, portales, sillones y más sillones. Engaños mutuos, y esa frase: “Yo me la dejo, ¿vemos una peli?”
Divagar, divagar tanto, que demasiado es un adjetivo absurdo. Y un pause… largo…
Y ahora, todo vuelve a ocurrir, nuevamente, la velocidad del tiempo traspasa la barrera de los sentidos impidiendo que apreciemos el futuro que ya es invencible.
Un, dos…, tres segundos que ya son nuestros,…o tal vez ya nunca más lo serán.
¿Pero cuál es nuestra victoria?
He aquí chicos, nosotros lo somos.
Cerca de casa, se escucha a una señora cantando la canción de su querida ofrenda a los escasos frutos de su huerto. Sin que le inmute ningún trastorno exterior, se envuelve con el perfume de las pocas manzanas y uvas que siempre hay en sus cajones. Cuenta, que ella posee la más bella poesía que dan los frutos de la naturaleza… lo que permanece, y lo que se evapora de forma natural desintegrándose en la tierra y dando nuevos frutos. Y eso es lo que hace que, aunque sean un número reducido, la conexión que hay entre ellos sea una demostración de la magia que aun queda en la tierra que habitamos. Los llamaba, su pequeña resistencia.
-También hay mucho que aprender de las manzanas podridas, susurraba a algunas de las personas que pasaban por su lado.
Lo que está claro, es que es que la cordura, a menudo, aparece disfrazada.
De una forma u otra, esto es lo que habéis dejado, y yo, como a la espera de una plegaria que me haga olvidar el significado que escasas veces dejo que cobren mis palabras, os lo agradezco de la única forma que puedo.
En algún momento, en algún lugar, a alguna hora de algún día, hazme reír, una vez más, a mi lado en tu burbuja, y en la tuya, y en la tuya, ríe…
Y bueno, voy a colgar lo que os escribí que aun no habia podido y estaba en el pc de anaís, un beso niños. Muuuuuuuuuuuuuuuuak!!!!!!!!!!!!!!
Mientras te adentras en el camino que algún día nos encontró, apuro el momento que te hará recordar el instante borroso que te hizo soñar.
Me regocijaré en los minutos, en las miradas, en las palabras sentidas, en todas las sonrisas que confundidas por la angustia que produce esa palabra,…el pasado, han sido reducidas a meros recuerdos.
¿Qué tuvo de diferente?
Algo nuevo.
Por primera vez conscientes, algo nuevo para cada uno de nosotros, un nuevo destino que a menudo, pasaba desapercibido por la velocidad del tiempo.
Un instante.
Miradas escondidas tras nosotros se fundieron, sin pretenderlo, en lo que, para todos fué, “nuestro viaje”.
¿Aún eres capaz de sentirlo?
¿Crees que esa sensación acabará en el mismo rincón de la memoria donde está todo lo olvidado?
Tal vez si, pero si sucede no habrá penas, ni llantos. Ni siquiera nostalgia. Solo recuerdos plasmados en papel que de vez en cuando se cruzarán en el camino, devolviéndonos, como mínimo, a un segundo de nuestro antiguo tiempo.
¿Y qué es eso sino la tortuosa tranquilidad en la que nos cobijamos en el aún presente, eterno año?
¿Acaso nuestras palabras deberían contemplar la excepción que, ya afirmamos, no existiría?
No chicos, no hay diferencia, ni excepción, ni reglas. A mi Rai!
Somos así.
Puede que un poco de lejanía, un poco de indiferencia, un poco de ausencia, nos haga ver que todo lo que hemos imaginado creyendo que nunca ocurriría, ya ha ocurrido…sin darnos cuenta, dejándonos llevar por la ola que rebasa en algunos momentos nuestra capacidad de negación destruyendo todo lo que pasa por su lado para, dos minutos después convertirse en mar en calma.
Por supuesto no ocurre lo mismo en la realidad exterior, que se empeña en ser tan puta. Pero si en otro lugar, dentro de nosotros, en nuestra infalible y tan preciada memoria, en la parte donde se encuentra la imaginación de un niño.
Soñadores…y tan felices en ese rincón cualquiera…
Recuerdo…
Los olores, el sonido de una risa, la luz de esta pequeña ciudad tan absurdamente destruida pero irremediablemente especial, el soul de nuestro pequeño artista nantés… un cascabel…
Las partidas que tan interminables se hacían desde fuera… el café, y el agua con gas. Disfraces, y muchas noches. Palabras…, una mirada que, aun escondida tras la pequeña cofia invisible que todos llevamos, bastaba para forjar “el sentido”.
El osito que ya se nos hizo grande y se fue de casa, y la facilidad de evasión compartida con aquel que siempre supo que la capacidad de memorizar nombres es un don con el que no me han otorgado.
.
.
.
Una isla, mil momentos, una guitarra y muy pocas luces. Pero con eso no bastaba.
Evasión, compromiso, decepción, y una sonrisa, siempre, justo al final, una sonrisa.
Litros de alcohol, bancos, portales, sillones y más sillones. Engaños mutuos, y esa frase: “Yo me la dejo, ¿vemos una peli?”
Divagar, divagar tanto, que demasiado es un adjetivo absurdo. Y un pause… largo…
Y ahora, todo vuelve a ocurrir, nuevamente, la velocidad del tiempo traspasa la barrera de los sentidos impidiendo que apreciemos el futuro que ya es invencible.
Un, dos…, tres segundos que ya son nuestros,…o tal vez ya nunca más lo serán.
¿Pero cuál es nuestra victoria?
He aquí chicos, nosotros lo somos.
Cerca de casa, se escucha a una señora cantando la canción de su querida ofrenda a los escasos frutos de su huerto. Sin que le inmute ningún trastorno exterior, se envuelve con el perfume de las pocas manzanas y uvas que siempre hay en sus cajones. Cuenta, que ella posee la más bella poesía que dan los frutos de la naturaleza… lo que permanece, y lo que se evapora de forma natural desintegrándose en la tierra y dando nuevos frutos. Y eso es lo que hace que, aunque sean un número reducido, la conexión que hay entre ellos sea una demostración de la magia que aun queda en la tierra que habitamos. Los llamaba, su pequeña resistencia.
-También hay mucho que aprender de las manzanas podridas, susurraba a algunas de las personas que pasaban por su lado.
Lo que está claro, es que es que la cordura, a menudo, aparece disfrazada.
De una forma u otra, esto es lo que habéis dejado, y yo, como a la espera de una plegaria que me haga olvidar el significado que escasas veces dejo que cobren mis palabras, os lo agradezco de la única forma que puedo.
En algún momento, en algún lugar, a alguna hora de algún día, hazme reír, una vez más, a mi lado en tu burbuja, y en la tuya, y en la tuya, ríe…
24/11/08
Sner i København...
¿Será posible que con 21 primaveras no haya visto nevar nunca? Mmm, bendita sensación...
"La Poderosa II" o "V-2" nevadita...
Vista desde la ventana de mi habitación...
"La Poderosa II" o "V-2" nevadita...
Vista desde la ventana de mi habitación...
20/11/08
Un poco de aquí...
Lo siento por las prisas, y por todo. Enseguida empezaremos... ten fe...
Haciendo caso omiso a lo que nos dicen las conciencias, avanzamos por senderos en los que algunos paran, otros se desvían, otros toman café y otros preparan barricadas. Caminamos y caminamos, sin que nos llegue a importar demasiado adónde vamos.
Muchas veces, nos incomoda estar ya tan acompañadas en los momentos en los que ni la soledad te hace sentir sola, pero por ahora...bien, casi todo el rato.
También hay gente que habla de crisis, y otros que hablan de crisis de fe... No se...¿eso es a lo que algunas veces se le llama "efecto"? Yo no entiedo nada.
A mi, me sigue pareciendo que sobre la Luna hay una brujita, que todo el rato rie, sobretodo cuando la veo. Entonces, una burbuja me cubre, y ya no tengo frio.
Pero aqui abajo... aqui abajo no hay nada, queda muy poca gente; y algunos están agitando su mano...
dicen adiós.
¿Sabéis qué?
Nosotras tenemos una cueva, y un sol y una luna que siempre nos miran, además, aqui solo entra gente, y todos son personas. Encima, tenemos una cuerda para bajar y subir. Y entonces, lo vemos todo desde otra perspectiva, y también reimos... y lloramos.
La anciana os manda saludos, no me lo ha dicho, pero yo lo sé. Parece ser que este invierno las mariposas se van a quedar, y van a pintar de colores sus frutos.
Aqui pocas veces huele a chimenea. Pero es divertido, puedo recordar el olor de la madera porque por el dia me cobijo bajo un pauferro a la sombra de un olmo. Ya sé hacer dibujos con ellos, es el arte de mamá, y ése es mi trabajo.
Os imagino con la nariz roja... el rojo es bonito, seguro que estais muy guapos, os veo ya, ahora enseguida...en que lleguéis.
Haciendo caso omiso a lo que nos dicen las conciencias, avanzamos por senderos en los que algunos paran, otros se desvían, otros toman café y otros preparan barricadas. Caminamos y caminamos, sin que nos llegue a importar demasiado adónde vamos.
Muchas veces, nos incomoda estar ya tan acompañadas en los momentos en los que ni la soledad te hace sentir sola, pero por ahora...bien, casi todo el rato.
También hay gente que habla de crisis, y otros que hablan de crisis de fe... No se...¿eso es a lo que algunas veces se le llama "efecto"? Yo no entiedo nada.
A mi, me sigue pareciendo que sobre la Luna hay una brujita, que todo el rato rie, sobretodo cuando la veo. Entonces, una burbuja me cubre, y ya no tengo frio.
Pero aqui abajo... aqui abajo no hay nada, queda muy poca gente; y algunos están agitando su mano...
dicen adiós.
¿Sabéis qué?
Nosotras tenemos una cueva, y un sol y una luna que siempre nos miran, además, aqui solo entra gente, y todos son personas. Encima, tenemos una cuerda para bajar y subir. Y entonces, lo vemos todo desde otra perspectiva, y también reimos... y lloramos.
La anciana os manda saludos, no me lo ha dicho, pero yo lo sé. Parece ser que este invierno las mariposas se van a quedar, y van a pintar de colores sus frutos.
Aqui pocas veces huele a chimenea. Pero es divertido, puedo recordar el olor de la madera porque por el dia me cobijo bajo un pauferro a la sombra de un olmo. Ya sé hacer dibujos con ellos, es el arte de mamá, y ése es mi trabajo.
Os imagino con la nariz roja... el rojo es bonito, seguro que estais muy guapos, os veo ya, ahora enseguida...en que lleguéis.
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