Landscapes of Norway

(o paisajes por los que uno va a Noruega)


Preikestolen (o el Púlpito)



... y un McDonalds del siglo XIX

Retazos del Roskilde Festival '09

Citando citas...

"Quizá haya un lugar en el hombre desde donde pueda percibirse la realidad entera. Esta hipótesis parece delirante. Auguste Comte declaraba que jamás se conocería la composición química de una estrella. Al año siguiente, Brunsen inventaba el espectroscopio."

"El lenguaje, al igual que el pensamiento, procede del funcionamiento aritmético binario de nuestro cerebro. Clasificamos en sí y no, en positivo y en negativo. (...) Lo único que prueba mi lenguaje es la lentitud de una visión del mundo limitada a lo binario. Esta insuficiencia del lenguaje es evidente, y se la deplora vivamente. ¿Pero qué decir de la insuficiencia de la inteligencia binaria en sí misma? La existencia interna, la esencia de las cosas se le escapa. Puede descubrir que la luz es continua y discontinua a la vez, que la molécula de la bencina establece entre sus seis átomos relaciones dobles y que sin embargo se excluyen mutuamente; lo admite, pero no puede comprenderlo, no puede incorporar a su propia estructura la realidad de las estructuras profundas que examina. Para conseguirlo, debería cambiar de estado, sería necesario que otras máquinas que las usuales se pusieran a funcionar el el cerebro, que el razonamiento binario fuese sustituido por una conciencia analógica que asumiera las formas y asimilara los ritmos inconcebibles de esas estructuras profundas..."

Le matin des magiciens.
(Capítulo 86 Rayuela)

Salam alekum

Bueno, esto es algo que me he encontrdo como borrador y no se, pues voy a colgarlo. Es de cuando volví de Marruecos, ya ves...

El otro día nací con las manos atadas.

Me encontraba soñando con gotas de lluvia que se deslizaban por una hoja y descendían hasta un pequeño charco que simulaba lentas ondas al hacer contacto con ellas. Las gotas desaparecían una tras la otra convirtiéndose en las ondas, y haciendo creer que en realidad, nunca fueron algo en sí mismas, que simplemente formaban parte de un todo, del agua, que sólo representaban la fuerza de un movimiento, de un instante de deserción. El charco las absorbía; y ellas, no dejando de ser especiales, permitían que se las confundiera entre el tumulto de otras parecidas a ellas.

Sin llegar a ser consciente del final de ese sueño, aparecí en una sala vacía. Yo, y la robusta silla que me sujetaba contra ella, esperábamos postradas a que alguien llegara a acabar con nosotras.

Era como si mi presencia fuera indiferente al momento que estaba viviendo toda la gente que me rodeaba, ninguno de ellos tenía cara, pero transmitían esa sensación glacial propia de encuentros en el baño de un restaurante caro. La iluminación parecía sacada de una de esas películas con sala de baile de los años cincuenta en las que todo el mundo aparentaba no tener una vida más allá de la sala. Detrás de numerosas personas embriagadas con sus conversaciones y festejos había una mesa alargada en la que estaban sentados cinco señores que miraban hacia mi posición como si fueran los únicos que pudieran verme. Incluso aquellos que se encontraban con obstáculos en su campo visual parecían traspasarlos y observar con detenimiento cada uno de mis gestos.

Intenté pedir ayuda absurdamente.

No tenía voz.

Pero ellos no dejaban de mirarme; mi cuerpo, casi desnudo, hacía amagos de movimiento como en un intento de desaparecer sobre sí mismo.

Sus miradas delataban la satisfacción de haber conseguido el poder necesario para hacer invisible todo lo visible. Creo que no vi parpadear ni una vez a ninguno de ellos; era como si su oscura visión les hubiera permitido mantenerse eternamente en la vigilia, esperando algo,

tal vez el momento de.

Me perdí mirando un agujero que se abrió, imagino, en el momento en el que me traspasó la bala.

Aparecí en otro lugar y en otro tiempo diferente, aunque siendo la misma persona.

La voz de una gaviota me despertó. Estaba rodeada de plumas que eran la alegoría de los miles de seres libres que habían sobrevolado esas tierras. Parecía como si ningún rastro de ser humano hubiera permanecido allí nunca, como si el agua del mar hubiera depurado toda pretensión de tal. Toqué la arena, estaba húmeda, pero era la misma que cubría los oasis del desierto, sin duda esos innumerables desertores habían volado hasta allí para quién sabe,…huir, buscar, encontrar. Es posible que ellos también fueran nómadas bereberes. Me llené los bolsillos de arena y cogí algunas plumas para hacerme una pulsera y no olvidar jamás a los seres que parecían exentos de cualquier sentimiento de pertenencia a nada, modesta cualidad que les permitía seguir conservando su vuelo.

Sentada en la orilla de esa bahía daba la impresión de que el agua fuera a cubrir todas las malas pesadillas de un momento a otro con su fuerte espuma.

El horizonte lo marcaban doscientos metros de salida, aunque a pesar de las borrosas colinas que se asomaban en la lejanía, sabía perfectamente que detrás se encontraba la manta del océano, aquella a la que innumerables veces había intentado imaginar, todas ellas por lo visto sin éxito.

Cerré los ojos, y me dejé llevar una vez más.

Una cuerda. Una cuerda muy larga por la que yo iba andando lentamente.

Me encontraba en lo alto de una calle en la que la gente pasaba convencida de su temporalidad en ese espacio de una forma casi automática. Daba igual que hubiera una muchacha en lo alto de un edificio, volando; que una ventana hubiera dado paso a las llamas que estaban derribando uno de los caserones que se morían por la auto demolición; o que a un niño le hubiera pegado por hacer puenting con papel del váter. Nadie se paraba a observar nada, nadie alzaba la mirada, y nadie se quedaba.

Salvo el viento, que con suerte, te hacia perder el equilibrio y caer al vació…

En la caída aparecieron ante mi innumerables caras conocidas, a las que no parecía temblarles la risa cuando me veían descender al vació.

Todos ellos a las espera de otro fracaso con el que pudieran llenar al menos, quince minutos de sus vidas con múltiples comentarios y humores varios que ninguno de ellos entendían (a pesar de su simpleza (y su conocida forma lineal y básica)) pero que todos aplaudían.

Me desperté, estaba en el modelo perfecto de panóptico creado para un mundo no menos perfecto que el mismo.

Había olvidado todos mis sueños, pero de repente sentí una sensación profunda que me empujó a levantarme de la silla de oficina y a salir de ese universo burocrático abriendo puertas y dejando espacio a mi paso para que la libertad pudiera entrar y salir a los accesos restringidos.

Entré en todas las habitaciones, abrí todas las rejas, subí a todos los pisos. Y al llegar al último, mi vida se tiró por la ventana. Siendo ella en realidad lo único libre que hubiera en mí.

Entonces, fui recordándolo todo y una pequeña gota de sangre recorrió mi pierna como si el agujero en el que en otro tiempo me perdí hubiera estado esperando el momento de su aparición. Cerré los ojos y pude ver nuevamente la mesa con los cinco personajes de mi primer sueño. Pero por mi pierna ya no caía nada, y yo ya no estaba atada.

Y recordé que el otro día nací con las manos atadas, pero morí libre.

Es que no puedo evitarlo

"Temptation" - Tom Waits

Traduccion de la cancion al castellano:

Brandy oxidado en un vaso de diamante.
Todo parece estar hecho de sueños.
El tiempo está hecho de miel, poco a poco, dulcemente.
Tan sólo los tontos saben que significa.
Tentación, tentación, tentación.
Oh, tentación, tentación. No puedo resistirlo.
Sé que ella está hecha de humo.
Pero he perdido mi camino.
Sabe que estoy sin un duro.
Así que tengo que jugar.
Tentación, tentación, tentación.
Oh, tentación, tentación. No puedo resistirlo.
Rosa holandés y azul italiano.
Está esperándote allí.
Mi voluntad ha desaparecido.
Ahora mi confusión, está muy clara.
Tentación, tentación, tentación.
Ohhh, tentación, tentación.
No puedo resistirlo.


Aqui os dejo otra letra de este genial tarado, no he podido encontrar un video decente de esta canción pero la letra merece la pena.


Singapore:


Navegaremos ésta noche hacia Singapur, donde todos estamos como una regadera
Me he tiradoo sobre páramos rojizos, me he escapado a la tierra de Nod
He bebido con todos los amarillos y caminado por las cloacas de París
He bailado entre brisas de colores y me he balanceado con una cuerda de arena
Debes decir adiós

Navegaremos ésta noche hacia Singapur, no te duermas mientras estemos en tierra firme
Te atravesará el corazón, y desearás morir, cuando oigas a los niños llorar
Déjalo que se corte la médula ósea con un machete, mientras follamos.
Por el callejón, desde el infierno, cuando oigas la campana del campanario,
deberás decirme adiós

Límpialo con gasolina, hasta que sus brazos queden ásperos y duros
A partir de ahora, éste barco será vuestro hogar, chicos
Así que agarraros fuerte, muchachos

Navegaremos ésta noche hacia Singapur, recoger vuestras mantas del suelo
Lavaros la boca antes de salir, la ciudad entera está hecha de mineral de hierro
Todos los testigos se esfuman aquí, y se convierten en sueños italianos
Llenaos los bolsillos con tierra, apenas valeis un dolar aquí
¡Agarraros chicos, que nos movemos!

El capitán es como un duende armado, lanzando los dados sobre el embarcadero
En el mundo de los ciegos, el tuerto es el rey, así que coger ese anillo

Navegaremos ésta noche hacia Singapur, donde todos estamos como una regadera
Me he tiradoo sobre páramos rojizos, me he escapado a la tierra de Nod
He bebido con todos los amarillos y caminado por las cloacas de París
He bailado entre brisas de colores y me he balanceado con una cuerda de arena
Debes decir adiós

NOTA: "La tierra de Nod", es el lugar al que supuestamente fué desterrado Caín tras matar a Abel. Pero también es una expresión que se utiliza para hablar de la tierra de los sueños.

Mario Benedetti: In Memoriam

Cuando éramos Niños

Cuando éramos niños
los viejos tenían como treinta
un charco era un océano
la muerte lisa y llana
no existía.

luego cuando muchachos
los viejos eran gente de cuarenta
un estanque era un océano
la muerte solamente
una palabra

ya cuando nos casamos
los ancianos estaban en los cincuenta
un lago era un océano
la muerte era la muerte
de los otros.

ahora veteranos
ya le dimos alcance a la verdad
el océano es por fin el océano
pero la muerte empieza a ser
la nuestra.


Contraofensiva

Si a uno
le dan
palos de ciego
la única
respuesta eficaz
es dar
palos
de vidente.


Torturador y espejo

Mirate
así

qué cangrejo monstruoso atenazó tu infancia
qué paliza paterna te generó cobarde
qué tristes sumisiones te hicieron despiadado

no escapes a tus ojos
mirate
así

ónde están las walkirias que no pudiste
la primera marmita de tus sañas

te metiste en crueldades de once varas
y ahora el odio te sigue como un buitre

no escapes a tus ojos
mirate
así

aunque nadie te mate
sos cadáver

aunque nadie te pudra
estás podrido

dios te ampare
o mejor
dios te reviente.


Decir que No

Ya lo sabemos
es difícil
decir que no
decir no quiero

ver que el dinero forma un cerco
alrededor de tu esperanza
sentir que otros
los peores
entran a saco por tu sueño

ya lo sabemos
es difícil
decir que no
decir no quiero

no obstante
cómo desalienta
verte bajar tu esperanza
saberte lejos de ti mismo

oírte
primero despacito
decir que sí
decir sí quiero
comunicarlo luego al mundo
con un orgullo enajenado

y ver que un día
pobre diablo
ya para siempre pordiosero
poquito a poco
abres la mano

y nunca más
puedes cerrarla.

Si te tomas la vida enserio estas perdido

Este hombre (Emil Cioran), rumano por nacimiento, parisino por cohabitacion, apatrio por definición, filosofo del absurdo por etiquetación, deprimente de pensamiento, actor por actitud, aforista empedernido, resulta estremadamente divertido, irreverente, contradictorio, ofensivo, te esboza una sonrisa palabra tras palabra.

Curiosamente, Fernando Sabater fue uno de los primeros españoles que lo tradujo, Dios como me divierte este mundo.

Aqui os dejo unos fragmentos de sus cuadernos traducidos al castellano, espero que los disfruteis.
Estraidos de:http://emilcioran.blogspot.com/, si buscais en google podeis encontrar muchas mas cosas, siempre que os interese.

Nada más difícil que ponerse el diapasón del ser. Coger el tono al ser.

El auténtico escritor no piensa nunca en el estilo ni en la literatura: escribe..., simplemente, se diría que vive de realidades y no de palabras.

Leo algunos textos sobre la fenomenología de Husserl. Es increíble el orgullo de estos “filósofos” enclaustrados en su terminología de escuela. Orgullo sectario. Además, conduciendose en todo momento sectariamente.
... Y luego están todos esos que hablan de “antropología filosófica” y nunca del hombre. Hasta yo, por cierto, he tenido que pasar por ello, y fui adoctrinado para idéntica aventura e impostura verbal. Fueron Pascal, Nietzsche y Chestov quienes me sacaron de allí.
¡Qué dificil es contemplar las cosas cara a cara, y qué cómodo atenerse a los problemas!

¿No nos preguntamos desde siempre en qué consiste el acto de pesar, quien es el que piensa? Cualquiera que no acepte las cosas tal y como son. El primer pensador fue sin duda el primer maniático del por qué. En el fondo, hay muy pocos hombres que padezcan esta manía. De hecho, yo lo he encontrado en un numero muy restringido. Ir al fondo de las cosas, querer llegar más bien, sufrir por no conseguirlo, exige un tipo de espíritu más raro de lo que se cree. En todo caso, el por qué es una enfermedad insólita, y por tanto nada contagiosa.

Pienso en mis “errores” pasados y no puedo lamentarlos. Sería como pisotear mi juventud, lo que no deseo a ningún precio. Mis entusiasmos de antaño emanaban de mi vitalidad, de mi deseo de escándalo y de provocación, de una voluntad de pragmatismo deteriorado por mi nihilismo de entonces... Lo menos que podemos hacer es aceptar nuestro pasado; o bien dejar de pensar en él, y considerarlo algo muerto y bien muerto.

En el funcionamiento de mi espíritu hay algo que no deja de dar vueltas. Más que grave incluso, es un sabotaje. Pero más vale que no me entretenga mucho en buscar su orígen.

Esos momentos en que dudo de todo, en que nada detiene el golpe, en que la materia se deshace, en que hasta el granito me parece demasiado desmenuzable...

Acabo de escribir una apología del odio. Pero en el fondo lo que yo entiendo por odio no es más que un arranque de desesperación, la negrura de la desesperación, estado puramente subjetivo que no tiene nada que ver con la intención de hacer daño, con el encono contra los demás.

No estás “muerto” cuando dejas de amar, sino de odiar. El odio conserva.

Soy un elegíaco que combate a las ideas, desde dentro y sin lograr nunca librarse de ellas

Cada generación vive en lo absoluto, es decir, reacciona como si acabase de alcanzar la cima de la historia.

El gran secreto de todo: sentirse el centro del mundo. Eso es exactamente lo que hace cada individuo.

Había creído inocentemente que me había librado de la opinión, que es cosa baladí en realidad, y tal o cual palabra que me llega no deja de “hacer cualquier cosa”. Lo cierto es que la idea de indiferencia ha hecho en mí progresos tan increíbles que la tomo por un estado.

Me gustaría “convertirme”..., ¿pero en qué?

Conferencia de Severn Suzuki en La Cumbre de la Tierra de la ONU en 1992

Uff, tenía 12 años...

La Historia De Las Cosas

BOCETO DE UN CUENTO DE MEDIANOCHE

Seis coincidencias; en espacio, tiempo, y lugar…

Una aguja atraviesa la tela de un nuevo estampado.
Se dirigen a un tren del que sale humo y permite a todo aquel que sube que saque su cabeza y sienta el delicado tacto del viento. Retablos de una historia desconocida, marcan el principio de un largo trayecto.
Y entre tanto, esbozos de un cuento que se confunden en el silencio que tantas veces ansiamos y la mayoría de las veces despreciamos.
Encuentros inesperados con la realidad fingida que muchos llamarían utópica.
Destinos disfrazados por la magia en la que las más de las veces nos confunde la marea.
“Adioses” que parecen “hasta luegos”.
Silencios nuevamente necesarios que contienen las palabras de la pena absoluta que esconden las despedidas.
A luz de un tubo destellante parten hacia Croacia, que en este momento podría compararse con “la tierra prometida”.
Viajo para encontrar mi propia geografía, decía un loco de las calles de Nantes que le había contado un loco de las calles de París.
Viajo, y encuentro muchas otras geografías, pero podría llegar a ser un castigo el hecho de encontrar lo que andabas buscando.
No es que el lugar cambie a las personas, ni que las personas tengan la capacidad de cambiarse a sí mismas, sino las múltiples reacciones personales que aún no conocemos las que nos provocan esa sensación de insatisfacción continua, y hacen que deseemos ese cambio.
Viajo para encontrar otra yo en otra geografía.
Junto a la brisa que acaricia tu cara, existe en esta tierra un sonido que acompaña a los viandantes, que puede aproximarse a un órgano lejano manejado con el más bello de los dones del Mar Adriático.
Es cierto que muchas veces son los forasteros los únicos capaces de percibir los olores de una tierra, huéspedes capaces de sentir la diferencia y la belleza de lo que no les es común.
Acompañados por el misterio que provoca la ignorancia hacia lo invisible, los transeúntes avanzan cogidos de la mano sin que la más mínima banalidad pase desapercibida, fraguando confianzas y rechazando encruzijadas.
En esas condiciones, un apretón de manos es suficiente para saciar la curiosidad de cualquier sediento de tal.
Cuando el tiempo pasa (y pesa), intentas encontrar la salida que tu condición de superviviente te indica.
Casi siempre, acabas añorando la mano que el primer día te indicaba el camino; pero casi es mejor la añoranza que la espera eterna de aquel que busca la perennidad de los términos abstractos.
Un día, caminando por ese mismo lugar, aquella mano rozará tu cuerpo, y será lo único que te haga ver que en esta historia, solo tu mano te delata, y que tu cuerpo nunca más volverá a ser el mismo.
A pesar de la arquitectura inmóvil, y después de lo ocurrido en la central, han caído demasiadas gotas de lluvia para que este edificio sea el mismo.
Se escucha una voz muy suave que en medio de la noche se atreve a decir que lo importante nunca fue el destino, sino el camino; nunca el acto, sino la espera. Dicen por ahí que hay que tener mucho cuidado con la lluvia, porque muchas veces cae paralela a tus pies y puede hacer que te resbales; y las almas libres, son demasiado jóvenes para llevar paraguas.

- Disculpe caballero,¿podría usted decirme adónde se dirige este tren?
- No hay direcciones en este tren, las paradas marcan el final de cada persona que decide apearse de él. Yo no paro nunca. Más tarde, alguien vendrá a decirme que he de bajar, y entonces se habrá acabado mi estancia en este asiento. Buscaré uno nuevo, y continuaré mi camino hasta mi próximo final.

Bajo una lluvia seca de algodones impolutos la ciudad se hace sonar aunque aparentemente nadie la oiga.
Solo seis almas perdidas de la mano de dios pueden ser capaces en estas condiciones de ignorar lo que el ambiente ofrece.
Con la pretensión de no llegar a ningún puesto fijo y con una botella de Rakia en la mano se puede viajar al infinito sin que la velocidad importe demasiado.
Pero hay cosas, que como alguien dijo un día, escapan a la voluntad del ser humano; y es muy fácil que alguien se pierda en un lugar en el que nunca ha querido encontrarse.
A veces tienes 4 colores, que se convierten en 8, y se esfuman todos por las manos sin que nadie se de cuenta. Pero es muy posible que en otro tiempo encuentres a 4 de ellos y te des cuenta de que en realidad ahora tienes la mitad de lo que nunca fue tuyo.
Una anciana vende flores con olor a lavanda, pasea con su cesta como forma de vida, dentro de un sistema que nunca le ofreció una alternativa clara. Su misión no es ganar, sino ofrecer, y darle sentido a las pequeñas cosas que hacen grande una ciudad.
Una magia que ningún flautista puede ignorar, que nos atrapa y nos posee delicadamente a todos.
Hay un macetero en el balcón, y cada transeúnte le añade un color; se llena de olores diferentes, y la función de la señora que se mantiene a la espera de crear un ramillete, no es otra que ofrecerlo a otra gente que lo sepa apreciar.
El Señor Vito tiene una calle en su Milano despreciable, y puede parecerle humillante a toda la gente que piensa que se trata de un apátria desagradecido, pero para mí, no existe un honor más justo.
Y hasta puede ocurrir que el malo sea hoy.
Pero puestos a observar desde la cima, olvidemos todas las metas, y aceptemos, que la cima se encuentra demasiado alta de la carretera que nos condujo al círculo donde podríamos haber jugado a adivinar “las mil y una noches”. Y una pena sería no apreciar los dotes del científico loco que una sirena es capaz de interpretar a la perfección ella sola, y con más clase que nuestro propio dios y olé.
Somos chimeneas que consideramos que el deshollinador se quedó en las películas. Es mucho más bonito el negro ceniza, porque puedes mojar un dedo y manchar las narices de tus compatriotas. Y lo importante de sostenerlo entre tus manos es poder desprenderte del humo, y tirar con él todo lo malo que sobra.
Después piensas el perdón, y todo el negro de las caras debería desaparecer, como única regla que existe en todo juego humano… aquella que te obliga a buscar eternamente la solución de la adivinanza (que permanecerá oculta hasta el final del juego).

Todos esperamos algo grande del final, una grandiosidad digna de marcar un nuevo principio, o como mínimo, un futuro abstracto que esconda muchos otros finales.
Pero hay veces, en que es mejor que el final no esté en la última página, porque eso podría significar, en el mejor de los casos, un sabor demasiado amargo para cualquier lector.

“ZIVJELI”

(Y LIBERTAD)

Se abre el telón... Señoras y Señores...¡¡Comienza la función!!

“Se prevén cielos nubosos en toda Europa, una borrasca acecha el territorio en el que se rodarán las escenas de la comedia más picaresca y más absurda de todos los tiempos.”

Se dice en psicología que cuando ocurre un acontecimiento en el punto A (acontecimiento activador), la gente reacciona de una forma determinada en el punto C (consecuencias emocionales y de comportamiento). A implica C, pero C no es igual en todos los casos ante la misma A. Entre A y C existe B (que podría aproximarse a un sistema de valores y creencias que tiene interiorizado cada individuo, y que no se hereda, ni se nace), que evalúa la situación como positiva o negativa y modula las reacciones emocionales en C.
Literalmente, el psicólogo antifreudiano dice: “Lo cierto es que no somos lo que las circunstancias nos hacen, sino lo que nosotros dejamos a las circunstancias que nos hagan.”

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Estoy en la carretera, y lejos de sentirme un hombre afortunado por ello, me asomo a la ventanilla, cierro los ojos, e imagino como sería la vida si en vez de tener este prisma tuviera la antítesis del “punt de mira” que me guía. Cómo sería mi mundo si hubiera podido entenderlo aunque solo fuera en una quinta parte de su complejidad; cómo de rápido me comunicaría con las personas si consiguiera traducir lo invisible en palabras simples… y si todos tuviéramos el mismo idioma; cómo sería la vida si nuestro único fin fuera vivirla...
Me dejo llevar por las líneas que separan tu camino del mío, y por las que separan el mío del que no lo es; a veces, las curvas me confunden y me desvió el tiempo justo para perderte de vista. Tal vez, en el color verde, se esconda un sendero que por su carácter de inhóspito, pase desapercibido a los ojos de un hombre civilizado; y que no por ello deje de ser más confortable o real. Alguien me dijo que las raíces son las que absorben la vida, pero muchas veces, ese tipo de términos tan antiguos como abstractos confunden las metas de las personas que no siguen de cerca un vehículo con la matrícula legalmente identificada. ¿Será que si le sigo me conducirá a la Realidad? ¿Será que es palpable la Verdad?

Ya es primavera, y el mundo permanece iluminado las horas justas para que le de tiempo a sus viajeros a recoger semillas para poder contarlas y contemplarlas a la noche. Uno no cuenta por gusto, cuenta por una necesidad inherente a la conciencia humana de recapitulación de sus diferentes vidas simultáneas, que no habiendo sido fruto de la misma situación, pueden haberse visto confrontadas en una lucha interna por el poder del más fuerte, o del menos débil; y esto puede que sea fruto de la necesidad no inherente a la especie humana de “ser eso”, identificarlo, y saber explicarlo.

El pavimento nos otorga con colores muy diferentes, que se miden dependiendo de la distancia que te separe del núcleo urbano más cercano. Todo recto a la derecha encontrarás lo que buscas.
Y tú vas, lo buscas, y nunca lo encuentras. Es la clave… ese momento en el que te das cuenta de que no hay clave; que te puedes perder un nunca más encontrarte (es más, te puedes perder y disfrutar de estar perdido); que se puede ser más estúpido y hemos aprendido a serlo; que se puede ser más cruel, y día a día nos entrenamos para ello; que se puede ser más incoherente y casi siempre intentamos que no se nos note; que se puede ser más sincero, pero nunca sin asumir que duela…
Que se puede ser más tonto, pero a veces no apetece… aunque solo a veces.
¿Bufones? Bufones somos TODOS, y cada día me parece una profesión más respetable, mira tu lo que te digo.
Como la magia que rodea a un trébol de 4 hojas, el pitido incesante que existe en los oídos me recuerda la leyenda de “las malas lenguas”.
Muérdetela… y todo irá mejor. Piiiiiii…
Seguro que la superioridad con la que muchos se alardean podría ser objeto de estudio de tantos psicoanalistas sedientos de curro que indagan en el cerebro para dar respuesta a la actitud humana ante cualquier estímulo que provoque un peligro para su subconsciente.
Ay…mis lindas perras…
¿Adónde os fuisteis?

Como un árbol cualquiera, algo muere en el papel del que muchos se alejarían por desprender un “mal augurio”. En Abril, los pájaros que ya no lloran por el día, desaparecen al alba como si alguien hubiera girado lentamente la tecla que baja el volumen. El aire ya no golpea con tanta fuerza, y eso da paso a las noches que nos enseñan las sombras que se ocultan debajo de los bancos de la calle. Allí, podemos perdernos todos, aún sin saberlo, puede que ya estemos perdidos. En esta ciudad, solo el sonido de los tubos de escape rompe el clima que tanto han anhelado los ciudadanos del mundo. (Eso, y que un colega se cague literalmente casi siempre y no pueda evitar tener que contártelo o incluso detallártelo).
Bueno, y a estas alturas de un relato que no relata nada, ¿qué es ser libre si no es sentirlo?
A pesar de todo, siempre se podrá ser libre en un papel.
¿Arriero es el camino y en él nos encontraremos?
Claro que si hombre, y muy gustosa de ello. Y algún día, hasta podremos hablar de esto.
Bendecido sea el sendero, si es que eso aun significa algo.

WON´T YOU HELP TO SING THESE SONGS OF FREEDOM?

CAUSE ALL I EVER HAD REDEMPTION SONGS

Un poquito más y salgo de mi agujero

Cuando alguien escribe, canta, pinta, es decir cuando alguien crea su obra deja de ser suya, para convertirse en propiedad de todo aquel que la reciba. El sentido del autor no es lo unico valido, quedan otras formas de afrontar la "cosa" creada.

Y ahora sin que tenga ningun tipo de relación con lo anteriormente dicho, aqui os dejo un regalito de Luis Cernuda, dentro de Como quien espera el alba:

Las ruinas

Silencio y soledad nutren la hierva
Creciendo oscura y fuerte entre ruinas,
Mientras la golondrina con grito enajenado
Va por el aire vasto, y bajo el viento
Las hojas en las ramas tiemblan vagas
Como al roce de cuerpos invisibles.

Puro, de plata nebulosa, ya levanta
El agudo creciente de la luna
Vertiendo por el campo paz amiga,
Y en esta luz incierta las ruinas de mármol
Son construcciones bellas, musicales,
Que el sueño completó.

Esto es el hombre. Mira
La avenida de tumbas y cipreses, y las calles
Llevando al corazón de la gran plaza
Abierta a un horizonte de colinas:
Todo está igual, aunque una sombra sea
De lo que fue hace siglos, mas sin gente.

Levanta ese titánico acueducto
Arcos rotos y secos por el valle agreste
Adonde el mirto crece con la anémona,
En tanto el agua libre entre los juncos
Pasa con la enigmática elocuencoia
De su hermosura que venció a la muerte.

En las tumbas vacías, las urnas sin cenizas,
Conmemoran aún relieves delicados
Muertos que ya no son sino la inmensa muerte anónima,
Aunque sus prendas leves sobrevivan:
Pomos ya sin perfume, sortijas y joyeles
O talismán irónico de un sexo poderoso,
Que trágico desdén del tiempo perdonara.

Las piedras que los pies vivos rozaron
En centurias atrás, aún permanecen
Quietas en su lugar, y las columnas
En plaza, testigos de las luchas políticas,
Y los altares donde sacrificaron y esperaron,
y los muros que el placer de los cuerpos recataban.

Tan sólo ellos no están. Este silencio
Parece que aguardasen la vuelta de sus vidas.
Mas los hombres, hechos de esa materia fragmentaria
Con que se nutre el tiempo, aunque sean
Aptos para crear lo que resiste al tiempo,
Ellos en cuya mente lo eterno se concibe,
Como en el fruto el hueso encierran muerte.

Oh Dios. Tú que nos has hecho
Para morir, ¿por qué nos infundiste
La sed de eternidad, que hace al poeta?
¿Puedes dejar así, siglo tras siglo,
Caer como vilanos que deshace un soplo
Los hijos de la luz en tiniebla avara?

Mas tú no existes. Eres tan sólo el nombre
Que da el hombre a su miedo y su impotencia,
Y la vida sin ti es esto que parecen
Estas mismas ruinas bellas en su abandono:
Delirio de la luz ya sereno a la noche,
Delirio acaso hermoso cuando es corto y leve.

Todo lo que es hermoso tiene su instante, y pasa.
Importa como eterno gozar de nuestro instante.
Yo no envidio, Dios; déjame a solas
Con mis obras humanas que no duran:
El afán de llenar lo que es efímero
De eternidad, vale tu omnipotencia.

Esto es el hombre. Aprende pues, y cesa
De perseguir eternos dioses sordos
Que tu plegaria nutre y tu olvido aniquila.
Tu vida, lo mismo que la flor, ¿es menos bella acaso
Porque crezca y se abra en brazos de la muerte?

Sagrada y misteriosa cae la noche,
Dulce como una mano amiga acaricia,
Y en su pecho, donde tal ahora yo, otros un día
Descansanron la frente, me reclino
A contemplar sereno el campo y las ruinas.




JODER QUE LARGO ERA, he tardado una eternidad.

Cantautores olvidados

Paco Ibañez,
aqui os dejo dos regalos de Paco para el mundo.


Palabras para Julia, basada en un poema de José Agustín Goytisolo.

http://www.youtube.com/watch?v=C7Zsb0Y8Tpg&feature=related

A galopar, con Rafael Alberti, autor del poema en el que se basa la canción.

http://www.youtube.com/watch?v=15JfnrqBqSI

¿Un poco de Cortázar para todos?

¿Por qué tan lejos de los dioses? Quizá por preguntarlo.
¿Y qué? El hombre es el animal que pregunta. El dia en que realmente sepamos preguntar, habrá diálogo.
Por ahora las preguntas nos alejan vertiginosamente de las respuestas.
¿Qué epifanía podemos esperar si nos estamos ahogando en la más falsa de las libertades, la dialéctica judeocristiana?
Nos hace falta un Norvum Organum de verdad, hay que abrir de par en par las ventanas y tirar todo a la calle, pero sobre todo hay que tirar también la ventana, y nosotros con ella.
Es la muerte, o salir volando. Hay que hacerlo, de alguna manera, hay que hacerlo.
Tener el valor de entrar en mitad de las fiestas y poner sobre la cabeza de la relampagueante dueña de casa un hermoso sapo verde, regalo de la noche, y asistir sin horror a la venganza de los lacayos.

Rayuela

¿Donde estan mis amigos?

Algunos direis pero si nos hemos visto hace poco, o estamos trabajando, otros, si di señales, algunas incluso hoy mismo. Pero este es un titulo viejo para un texto nuevo, sacado de un sonido escuchado por todos.
No pretendo extralimitarme en mis funciones, pues ya tenemos personal para alentar al proyecto que aqui nos une. Ni busco suplantar personalidades,aunque últimamente este tratando de "salir de mi mismo" - nada mistico no os preocupeis - intentando arrancarme a mordiscos las escamas molestas.
Trato de mantener vivo al moribundo. Y no por vosotros, ni por lo que sea que simbolice este lugar, más bien, le tome cariño, en el fondo soy un sentimental, y un tanto cursi por lo que veo.
Resulta breve, pero se acabo el cogollo que guardaba celosamente desde hace días, y no me veo con animo de decir nada más. Soló bendecir la aventura que nos ocupara en unas semanas, deseoso de que se haga realidad con ayuda de los seguros, de los medicos, del trabajo de los amigos, o de quien sea, que más da.

Dejémonos embrujar por Joe Cocker W-69

Joe Cocker - With A Little Help From My Friends - Woodstock 1969



http://www.youtube.com/watch?v=uQYDvQ1HH-E