Dejémonos embrujar por Paco de lucía

Paco de Lucía - Tico Tico

http://es.youtube.com/watch?v=E0iEVh4qBmI

Crónicas desde las lejanas tierras de Sjælland. Parte I: Salida del atolladero

Queridos y queridas,

Tras haber leído algunos mails de otras gentes exiliadas de nuestra bella tierra y recibir presiones de tipo "donde estás coño!", creo que ya os debo algún tipo de información, por lo menos q sepáis q estoy vivo al menos. Pensaréis, claro, es lógico, debe estar vivo, pero en serio, pasé unos primeros días un pelín puteado. Ah, Paki, estoy de puta madre. Bueno ahí va...

Bajo una fina llovizna llegué a Copenhagen, y me dispuse a buscar mi hostal, donde presumiblemente (iluso de mi…) iba a estar unos pocos días. En el hostal dormía en una macrohabitación de 58 camas (!). Tras permanecer 11 jodidas noches en ese lúgubre hostal por fin encontré un hogar, mi hogar. Creedme, los últimos 3 días en aquel lugar los pasé compartiendo habitación con unos 30 jóvenes polacos, de edades comprendidas entre los 12 y 18 años: si, una locura. Esos días estaba ya en un estado cuasidepresivo, sin ganas de hacer nada, sin ganas de seguir buscando más habitaciones, porque era increíblemente difícil conseguir una habitación decente y no extremadamente cara. Pero al final la encontré, y eso hizo que me salud mental no se hundiera más todavía.

Al final pude encontrar habitación en Copenhagen, como yo quería, relativamente cerca del centro (15-20 min en bici) y no brutalmente cara. Un danés de 27 años llamado Lars puso un anuncio buscando una persona hispanohablante y yo fui el dichoso afortunado. Curioso, al final el castellano me salvó de la debacle. El caso es que vivo en una habitación bastante grande, con sofá (!), en un piso pequeño pero muy bien acondicionado. Vivo al lado del barrio más musulmanizado de Cph (ahora lo llaman multicultural xD), lo cual es bastante divertido (es un Russafa pero de verdad...). Mi compañero de piso, Lars, estudia filosofía y estudios culturales en la misma uni q yo, y trabaja en un garito q es la ostia, cierran a las 5 y se puede fumar dentro (cosa impensable aquí): muy acogedor. Además, tiene una novia catalana, él sabe xapurrear catalán pero aún no sabe castellano (¬_¬), y cocina increíblemente bien. De hecho, ayer cené una tortilla de patatas q con seguridad supera a las q podamos hacer nosotros de momento. Casi tan buena como la de mi abuela, no os digo más.

Respecto a la vida social de Cph, esto es la hostia. Sencillamente esto es una ciudad para vivir, y bien además, si no fuera porque todo (y digo absolutamente todo) es extremadamente caro y tiene un clima bastante depresivo para nuestro temperamento. Pero al margen de estos pekeños inconvenientes, este lugar es acogedor y muy bello, o como diría vuestro querido amigo, muy correcto. En serio, todo. La ciudad, la gente (increíblemente educada, por cierto), las mujeres… Dios, sin querer entrar ahora a discutir la teoría darwiniana de la evolución, estas rubias están sencillamente en otra escala evolutiva. ¡Yo, q tenia no se qué prejuicios a las rubias!, pero esto es otra cosa…

Por cierto, cuando encontré piso al mismo tiempo recibí una bici. La novia de Lars ha vuelto a Cataluña y me ha dejado su bici, así que voy por el mundo motorizado con una bici de lady morada. Lo cual es fundamental aquí, dado que todas las calles tienen carril bici, no hay casi coches y todo el mundo va en bici. De hecho, la calle principal q uso para ir al centro ha sido cortada desde ahora para q sólo puedan ir las bicis y el transporte público. Esto es amor a las bicis y punto. Ah, mi bici es danesa lo q significa que no tiene freno trasero: este consiste en pedalear un poco hacia atrás y se detiene. Además, dentro de poco empezará a llover casi continuamente, y la gente seguirá yendo en bici. Definitivamente, creo q engrosaré la lista de accidentes de tráfico…

Mmm, creo q por hoy es suficiente. Me dejo muchas cosas, como mi primer paseo por Christiania, verdadero centro alternativo y autogestionado de Cph, o cuando salí de fiesta, o el hecho de que el hostal donde vivía los primeros días estaba situado en la calle con mayor densidad de tiendas de objetos antiguos (locura), o el rastro de Copenhagen… Pero creo q de momento os sobra con estos pekeños retazos de mis vivencias aquí en el norte. Os iré escribiendo cosas, pero no esperéis mucho más por el momento, estoy demasiado ocupado en sobrevivir…

Un abrazo

Dejémonos embrujar por Jacques Brel

La Valse à Mille Temps

Au premier temps de la valse
Toute seule tu souris déjà
Au premier temps de la valse
Je suis seul mais je t`aperçois
Et Paris qui bat la mesure
Paris qui mesure notre émoi
Et Paris qui bat la mesure
Me murmure murmure tout bas

Une valse à trois temps
Qui s`offre encore le temps
Qui s`offre encore le temps
De s`offrir des détours
Du côté de l`amour
Comme c`est charmant
Une valse à quatre temps
C`est beaucoup moins dansant
C`est beaucoup moins dansant
Mais tout aussi charmant
Qu`une valse à trois temps
Une valse à vingt ans
C`est beaucoup plus troublant
C`est beaucoup plus troublant
Mais beaucoup plus charmant
Qu`une valse à trois temps
Une valse à vingt ans
Une valse à cent temps
Une valse à cent ans
Une valse ça s`entend
A chaque carrefour
Dans Paris que l`amour
Rafraîchit au printemps
Une valse à mille temps
Une valse à mille temps
Une valse a mis le temps
De patienter vingt ans
Pour que tu aies vingt ans
Et pour que j`aie vingt ans
Une valse à mille temps
Une valse à mille temps
Une valse à mille temps
Offre seule aux amants
Trois cent trente-trois fois le temps
De bâtir un roman

Au deuxième temps de la valse
On est deux tu es dans mes bras
Au deuxième temps de la valse
Nous comptons tous les deux une deux trois
Et Paris qui bat la mesure
Paris qui mesure notre émoi
Et Paris qui bat la mesure
Nous fredonne fredonne déjà

Une valse à trois temps
Qui s`offre encore le temps
Qui s`offre encore le temps
De s`offrir des détour
Du côté de l`amour
Comme c`est charmant
Une valse à quatre temps
C`est beaucoup moins dansant
C`est beaucoup moins dansant
Mais tout aussi charmant
Qu`une valse à trois temps
Une valse à vingt ans
C`est beaucoup plus troublant
C`est beaucoup plus troublant
Mais beaucoup plus charmant
Qu`une valse à trois temps
Une valse à vingt ans
Une valse à cent temps
Une valse à cent temps
Une valse ça s`entend
A chaque carrefour
Dans Paris que l`amour
Rafraîchit au printemps
Une valse à mille temps
Une valse à mille temps
Une valse a mis le temps
De patienter vingt ans
Pour que tu aies vingt ans
Et pour que j`aie vingt ans
Une valse à mille temps
Une valse à mille temps
Une valse à mille temps
Offre seule aux amants
Trois cent trente-trois fois le temps
De bâtir un roman

Au troisième temps de la valse
Nous valsons enfin tous les trois
Au troisième temps de la valse
Il y a toi y a l`amour et y a moi
Et Paris qui bat la mesure
Paris qui mesure notre émoi
Et Paris qui bat la mesure
Laisse enfin éclater sa joie

Une valse à trois temps
Qui s`offre encore le temps
Qui s`offre encore le temps
De s`offrir des détour
Du côté de l`amour
Comme c`est charmant
Une valse à quatre temps
C`est beaucoup moins dansant
C`est beaucoup moins dansant
Mais tout aussi charmant
Qu`une valse à trois temps
Une valse à vingt ans
C`est beaucoup plus troublant
C`est beaucoup plus troublant
Mais beaucoup plus charmant
Qu`une valse à trois temps
Une valse à vingt ans
Une valse à cent ans
Une valse ça s`entend
A chaque carrefour
Dans Paris que l`amour
Rafraîchit au printemps
Une valse à mille temps
Une valse à mille temps
Une valse a mis le temps
De patienter vingt ans
Pour que tu aies vingt ans
Et pour que j`aie vingt ans
Une valse à mille temps
Une valse à mille temps
Une valse à mille temps
Offre seule aux amants
Trois cent trente-trois fois le temps
De bâtir un roman


http://www.youtube.com/watch?v=GawbmpViMn4

Una verdad relativa

Un segundo, uno solo marca la diferencia entre lo que fué y lo que ya es.
¿Alguna vez has visto al sol esconderse?
Tarda un instante en desaparecer, y luego, al son de los girasoles que acabarán mirando al suelo, desaparece, y todo se vuelve oscuro, y nada tiene ya el mismo color...




Lindos niños... cuídense, y no dejen de azotar sus alas. Bailen, al son de una rumba, de la nuestra...

Dulce hogar...

Mediodia, y las nubes maquillan el sol como muy pocas veces en esta ciudad a mediados de Septiembre. Hoy, la anciana del pequeño huerto no se ha levantado de su silla. Su voz se ha sustituido por el chillido de los pájaros que temen que el agua acabe con sus hogares y hasta con sus sueños (¡que menosprecio tan propio de la mentalidad humana lo de creer que unos seres tan libres y nómadas no son capaces de tener sueños!).
Una vela alumbra la ténebre guarida de la fruta. Ese lugar es tan viejo como ella, el polvo que hay en los rincones de la casa la ha acompañado cada dia de su vida.
Hoy no sonrie, hoy sus frutos están tan tristes como ella. Le molesta que el sol no caliente directamente su piel y que la luna no alumbre su cara con solo mirarla. Es algo especial su conexión con la energía que procede de ellos. Sus sentidos se distraen evitando la molestia que le evoca la situación, y las melodías simplemente, no caben.
Hay veces que la racionalidad supera los límites de una explicación y las palabras se convierten en la tela de la que tanto hablamos mientras nos cubrimos y vamos cubriendo a los demás.
Si la miras a los ojos verás su angustia, pero si no dejas de mirarla, entonces... te darás cuenta de que aún queda en ella la misma inquietud que el dia que su mamá le colocó aquel disfraz de mariquita. Siempre quiso ser una mariquita, son tan bonitas y xiquititas... Siempre que ve una, sonrie...
Son tan pequeñas las cosas que la hacen feliz...
¿Qué hay más triste que un ser feliz triste?
Hoy nada, hoy no hay nada.
Mañana...quizá.